Захарово, Захарово — Поэта колыбель. Под сенью парка старого Пруда блестит купель. Лесок, луга медвяные, Крестьянские дома… Местечко, Богом данное Для сердца и ума! Усадьба над речушкою — Исток душевных сил Для маленького Пушкина. Он рано полюбил Обычаи народные И сказки перед сном. Порывы благородные Здесь пробуждались в нём. Здесь отрока с кудрявою Вихрастой головой, Увенчанного славою Поэзии живой, Деревья помнят старые И вольные поля. Захарово, Захарово — Священная земля. Пристанище желанное Лирической любви, Местечко, Богом данное! Мне чувства оживи, Чтоб рифмами стозвонными Прялась стихов кудель… Захарово – исконная Поэта колыбель.

Октябрьский вечер дымкой нежной В Захарове овеял парк. Над прудом серебристый пар Покоем дышит безмятежным. В «зерцале вод» спят отраженья. Истлел в просвете туч закат. Пропахший яблоками сад Затих в минорном настроенье.

Благоухание бутонов Последних, чуть поникших роз — Как призрак ярких летних грёз На фоне неба однотонном. Приглушены все краски мира. Беседка, мостик, скаты крыш И купы лип в такую тишь — Всё сердцу бесконечно мило.

Летят по быстрой магистрали Одна машина за одной… А метрах в ста иль чуть подале Мир открывается иной. Шумит листва у водной кромки, Где сонмы радужных колец Танцуют вальсы. Над Вязёмкой Стоит изысканный дворец. Струится запах разнотравья. Ведёт тропинка к флигелям. Увенчан строгим семиглавьем Святой Преображенский храм. Внутрь из оконниц узких, длинных На фрески льётся яркий свет, На буквы надписей старинных На польском – русской Смуты след. Аркада звонницы белеет, И будто слышен перезвон. В старинном парке по аллее Гуляет ветер в гуще крон. В тени – церковная ограда, За нею – памятник простой. Там Пушкин над могилой брата Николеньки скорбел душой. Под сенью лип щебечут птицы, В лучах рой мошек мельтешит… Построил Николай Голицын Усадьбу эту для души, Сады разбил, вёл сенокосы, Благоустраивал село… Событий много судьбоносных Здесь за века произошло: Гостил однажды Павел Первый, В войну Кутузов побывал, Наполеон походкой нервной Входил в большой каминный зал. Назад истории страницу Перевернём. В тиши ночной Красавец князь Борис Голицын Сидел, склонившись пред свечой. Статьи, идиллии, эклоги Он по – французски сочинял. Шёл утром к церкви. По дороге Порою Пушкиных встречал И в гости приглашал учтиво. Забыв о мире за стеной, Кудрявый отрок шаловливый Благоговел пред красотой И мудростью в библиотеках, Потом резвился у пруда… Ужель с тех пор прошло два века, А здесь всё так же, как тогда?! И в элегические дали Глядел отсюда наш поэт?! Лирические магистрали Протянуты сквозь толщу лет К приюту славного былого, Жемчужине Больших Вязём. И, как в эпоху Годунова, Звон благовестит над холмом С прекрасным новые нам встречи, Зовёт в дворец и дивный сад, Где поэтические свечи Неугасимые горят.

Рассвет покрыл малиновым румянцем Наплывы снежные на древних куполах. Тумана лёгкие протуберанцы Витают над сугробами в садах И осыпают бирюзово – алыми Игольчатого инея кораллами Высокий шпиль на круглом бельведере И ветви лип, и силуэты елей, Ограды белокаменной решётки, Шатры над арками старинной звонницы… И, будто бы перебирая чётки, Глядится солнце в строгие оконницы Преображенской церкви. Золотеет И постепенно растворяется туман. Сад после тёмной ночи сладко млеет, От света яркого немного пьян. А свежесть утра льётся по аллеям, Как благовонье хвойного елея… Вдохнув озона славной старины, Её энергию впитав, душа светлеет, И наяву в святом безмолвии лелеет Тончайшие видения – не сны — О том, как зимним утром юный гений В храм и в «почтенный замок» приезжал С семьёй своей, под лучезарной сенью Садов с любимой бабушкой гулял И набирался ярких впечатлений…

Пройдусь по болдинскому саду Чарующим осенним днём, Вдохну небесную прохладу, Омоюсь золотым дождём Листвы, слетающей на землю, В раздумье встану на мосту… Когда – то, щедрым музам внемля, Творил здесь Пушкин красоту. Невольный пленник вдохновенья, Писал от суеты вдали Он повести, стихотворенья И письма нежной Натали. Хоть сердцем рвался он к невесте, Лились из – под его пера В благословенном этом месте Шедевры. Дивная пора В преддверье долгожданной свадьбы Столь плодотворною была, Что тихой болдинской усадьбе Живую славу принесла… Взгляну сквозь бронзовые пряди Ветвей на деревянный дом, И строки пушкинской тетради В воображении моём Возникнут лёгким мановеньем Волшебной палочки времён. О заповедник вдохновенья! Прими сердечный мой поклон. Здесь поэтического света Лучи мне согревали грудь. Вернусь сюда, в приют поэта, За лирою когда-нибудь.

Окрест Большого Болдина Как осень хороша! Особым чувством Родины Исполнена душа. Звенит, как и при Пушкине, В Лучиннике ручей. Сквозь ветви за опушкою Синеет даль полей И зеленеют озими Средь желтого жнивья. В уборе злато – розовом Деревья у ручья. Светло в старинной рощице От белизны стволов. Издалека доносится Напев колоколов. Серебряными ризами Одеты небеса. Поэзией пронизаны Поля, река, леса. Особым чувством Родины Исполнена душа. Окрест Большого Болдина Как осень хороша!

Седых осенних туч ладьи, Покинув севера широты, Покрыли небо, и дожди Танцуют на прудах фокстроты. Их ритмы чёткие грустны И философски элегичны, Но есть в них отзвуки весны! Дожди питают энергично Глубины болдинской земли… Поэт в осеннем заточенье Здесь нежно грезил Натали, В любви черпая вдохновенье.

В час предзакатный солнцем зимним Обласкан золотистый снег. Минуты замедляют бег, Природы благодарной гимны Звучат в тональности минора. И светомузыка лучей, И пение снежинок хора — Мелодии души моей.

Зарделись яблонь кружева В объятьях света. Им шепчут нежные слова Потоки ветра. Позолотела неба даль Там, на востоке. Яснеет синяя эмаль Озёр глубоких. Скользнули яркие лучи По кровлям бегло. В природе радостно звучит Мотив аллегро.

В игре полуденного света Танцует весело листва, Колышутся зелёных веток Раскидистые рукава. И облаков вихрастых тени По гребешкам волнистых трав Бегут при бодрых дуновеньях Ветров степных к брегам дубрав. И трели птах звучат мажорно, И ручейка звенит струя, И сердце молодо, задорно Ритм отбивает бытия!

В осенней пасмурной погоде Есть неземная мелодичность. В душе её меланхоличность Рождает плач о несвободе От гнёта собственных грехов. И песнь покаянных стихов — Как дождь, омывший лик природе.

Золотится проседь В изумрудных прядях. Вся природа просит Солнца Христа ради. Завывает грозно Вихрь, как рой осиный. Молятся берёзы, Клёны и осины. И природы длани Свет кропит осенний… Вслед за увяданьем Будет воскресенье!

С замираньем сердца солнца ждали мы. Первый лучик ярко заалел Над степными болдинскими далями. Сад встряхнулся и повеселел. Рассвело. Тепло почти по – летнему, Только позолота на листах. Разгулялись яркие отметины Света на дорожках и прудах. Облака купают косы белые В неоглядном лоне синевы. Яблоки антоновские спелые Падают в объятия травы. Выберу большие, желтобокие, Кисловатой мякоти вкушу, Напитаюсь солнечными соками И по саду тихо поброжу. Пошепчусь я с клёнами, берёзами, Душу без утайки обнажу. Не стихами, так хотя бы прозою О своей любви им расскажу. Листьев невесомые кораблики Плыть пущу по быстрому ручью. Вновь отведать болдинские яблоки Сяду на дерновую скамью: Наливные, аппетитно хрусткие — Средоточье вдохновенных сил. И по вкусу, и по духу русские — Вот за что их Пушкин так любил!

Солнце на холстине синевы. Чуть колышутся, проснувшись, нивы. Слышен шелест шёлковой листвы — Шепчутся взволнованные ивы. У природы лживых нет речей: Всё здесь просто, чисто и красиво. Пред иконой болдинских полей Приклонюсь смиренно, молчаливо. На душе покой. Вдали Москвы Помолюсь я в сладостном забвенье И прощу завистливой молвы Злобное, но тщетное шипенье.

Когда гляжу, как листья жёлто – красные С деревьев падают на воду тёмную, Волнуя гладь озёрную атласную, Я слышу музыку Шопена томную, Задумчивую, чувственную, страстную. В её аккордах – радости, страдания, Превратности любви и наслаждения, Несбыточные тайные мечтания И жизнь души, не знающая тления, И красота, и бренность Мироздания.

Стоят заиндевелые берёзки У Сороти вдоль белых берегов. Играют дивно радужные блёстки На волнах распушившихся снегов. В саду, в застылой липовой аллее, Сгущается лиловый строй теней, И облака – ожившие камеи — Глядят на землю через вязь ветвей. В Михайловском нисходит зимний вечер. Сугробы голубеют под окном, И солнце алым светом издалече Струится в невысокий барский дом, Где Пушкин некогда, усевшись на диване, В морозных синих сумерках читал Свои стихи любимой старой няне, И огонёк свечи слегка дрожал От звуков голоса его певучих. Сияла ярко творчества звезда… Мелодии прекрасных тех созвучий Всё явственней слышны нам сквозь года. Поёт доселе пушкинская лира! Душою гений жив, он с нами, здесь! И не умолкнет до скончанья мира Его стихов живительная песнь.

Поэт молчал. Им овладело Виденье женщины прекрасной — И робкой, и предельно смелой, И целомудренной, и страстной. Близка и далека безмерно, Она казалась в лунном свете Почти земной и эфемерной, Живущей на иной планете. В ней – радость дня и нежность утра, Грусть вечера, томленье ночи. Наивно, как дитя, и мудро Она взглянула прямо в очи. Поэт узнал её, и Муза Дохнула в сердце дерзновенно. Молчанья разрешились узы, Кровь бурно заиграла в венах, И песня сердца зазвучала Не на заказ, не на потребу… Поэта Муза вдохновляла Послушницей прекрасной Неба.

Усадебный старинный пруд И островок уединенья — Любви бесхитростный приют… Лирического вдохновенья Ручьи берут своё начало В именье славных Ганнибалов — В Петровском… Тишина. Простор. Вдали от гомона столицы Звучат над чашами озёр Лишь струны пушкинской цевницы.

Парк в Тригорском празднует весну Звонким щебетом небесных птах. И подобен терпкому вину Аромат черёмух. На прудах — Облака весенних конфетти Из легчайших белых лепестков. Чайка величавая летит Над водой посланницей веков. Незабудок синих островки В нежно – изумрудных струях трав — Нотки поэтической тоски В серенаде пушкинских дубрав.

Ветер дышит всё спокойней. Ночка майская светла. Месяц встал над колокольней И глядится в купола. Утопает в цвете вишен Монастырь в Святых Горах. Звук молитв полночных слышен. Эхо их – в иных мирах. Над могилою поэта Пролегает Млечный путь. В волнах голубого света Лес колышется чуть – чуть И озёра серебрятся. Струи Сороти тихи… А душе поэта снятся Гениальные стихи.