— Ну я вспомнила, я сама его видела, — легкомысленно, но как-то утомленно произнесла Алена, не глядя на Кирилла, наглаживая телефонные кнопки мерцающим алмазной маникюрной пылью большим пальцем.
— Где?
— На закрытой одной вечеринке для банковского руководства… — совсем уже пренебрежительно. — Ну, там все были, и Леша, и Лысаченко, ну, все… Ну и этот Моталин. Мне Сережка показал, говорит, это типа чекистский генерал, Леша типа с ним очень дружит. Он ненадолго появился, с Райзманом все тер. Не знаю, как они там дружат, — Алена вдруг зло усмехнулась, — но судя по Лешиному виду, он готов был хоть щас на клык взять… Ну да, харя у твоего генерала такая, наглая… чекистская… — она все терзала мобилу, изредка исторгающую мучительный писк. — С женой он был. Про Иру эту Моталину я и раньше знала — она реально дорогая модель…
Через лобовуху Алениного «кукурузера», стоящего у тротуара Марксистской, Кирилл видел, как впереди бабель лет тридцати в куцой, туго обтянувшей надежный рабоче-крестьянский зад юбке, шатаясь на шпильках, наскакивает на двух здоровых, дебильно-невозмутимых эвакуаторов, покусившихся, видимо, на ее «бэху», запаркованную прямо под знаком «Стоянка запрещена»: «Вы знаете вообще, где я работаю?! Знаете, что я в госорганах работаю?! В ФНС!»
— …Его Сережка несколько раз встречал, не только с Райзманом. У Комма, что ли… Моталин там с кем-то тер. На какой-то еще гламурной тусовке… — Ряба наконец защелкнула слайдер и бросила, словно с отвращением, на торпедо. Нервные движения странно дисгармонировали с интонациями сонной скуки, терпеливого снисхождения. — Он вообще, по слухам, тусуется: в Версилии, в Лондоне… на этом War and Peace Ball появлялся — где белогвардейские сиятельства с лондонскими новорашами…
Таковы, значит, теперь методы военной разведки? Ну-ну…
«…Считай, что ты уже уволен, козел! — верещала впереди „налоговая“, пытаясь носком туфли разбить фару эвакуаторского „Хюндая“. — Ты поймешь, сука, на кого залупнулся!..»
— Что в вашем банке про него говорят? — спросил Кирилл.
— Что говорят… — на Кирилла Алена упорно не смотрела. — Ну, крышует он банк. И еще много кого. Знакомый рассказал, «ВИП-девелопмент» ему подарил, Моталину, в смысле, коттедж на тысячу квадратов в элитном поселке по Калужскому, пять километров от МКАД… Очень серьезный, короче, дядя, все у него схвачено — и на Лубянке там всякой, и в мэрии, и в Белом доме…
— Это только говорят?..
— Ну не знаю — но наши из банка его реально видели, или их знакомые: на Охотном, в МГД, в этом самом… Управлении ФСБ по Москве и области. В Кремле, между прочим, — на каком-то приеме… Ну да, типа его там правда знают, обращаются «товарищ генерал». Видели, что возит его «лексус» с мигалкой и лубянскими… или какими там…
— ГРУшными…
— Да, номерами. А сзади — «гелик» с охраной… — она впервые повернула голову, но глаз ее за солнечными очками Кирилл толком не видел. — Мало тебе?
— Да, достаточно, наверное. Спасибо, Ален.
— На здоровье, — скривилась она с непередаваемым выражением. — Не звони мне больше.
— Не ссы, не буду… Только один момент…
— Ну?
— Ален, сними очки.
— Что?
— Очки.
Она помолчала — видимо, не зная, как реагировать.
— А в чем дело? — дежурная агрессия.
— Ну сними на секунду, е-мое, — че те, трудно?
— Ну и? — она сдернула розоватые D&G и уставилась на Кирилла уже в злобной боевой готовности.
— Ничего. Спасибо. Давай.
Он вылез из джипа (тот немедленно отчалил), пытаясь стряхнуть ощущение тягостного неуюта, возникающее у него в присутствии этой девки. Имелось все-таки в ней что-то недоступное разумению. Пугающее даже. За этими красивыми глазами цвета экрана выключенного телевизора действительно не было НИЧЕГО; решительно непонятно было, по какой шкале, в какой системе координат оценивать данное существо — отродясь не имевшее понятия о каких бы то ни было внутренних шкалах, иерархиях и системах.
Но пустота притягательна, вакуум всасывает в себя всё: Кирилл подозревал, что в этом-то и заключается секрет Алениной популярности, определенно не объяснимой ее внешними данными (сносными, но куда как стандартными) и уж тем более отсутствующей индивидуальностью. Тот же Серж Аверин намного превосходил ее и по социальному, и по интеллектуальному уровню (к тому же был вполне избалован бабским вниманием) — а влип, говорят, в Рябу, как «ягуар» в октябрьскую деревенскую грунтовку.
Интересно, что иногда Кирилл и сам ловил себя на смутной и мутной, не слишком здоровой, но недвусмысленной тяге к ней — вопреки отвращению и даже испугу… вернее, в противоестественном коктейле с ними. Ясно, что то была похоть — но, похоже, слегка перверсивного толка.
Чтобы избавиться от наваждения, Кирилл поспешил объяснить себе всё запущенностью личной жизни — и ужаснулся, вспоминая, когда последний раз кого-нибудь, по Тишаниному выраженю, растаможивал. Пора, однако, что-то предпринимать. В отношении, скажем, Жени Уфимцевой… Он мрачно поржал про себя, представив судьбу собственных яиц после попытки подкатить их к девке ГРУшного генерал-лейтенанта, крышующего банкиров и девелоперов.
Да, что до Моталина — то с ним-то как раз все ясно. Клиент Пенязя может расслабиться — деньги он отдал в надежные руки…
Правда…
Кирилл ясно видел перед собой Женю, видел водителя «Макларена» у подъезда студии… Неужели он действительно генерал?.. Как ни крути, а странные нынче разведчики пошли…
— Э! Уважаемый! Куда с рюказком? — к Кириллу двинулся вразвалку штатный дармоед в костюме.
Тот, вспомнив, скривился и повернул к недовольной девке с лиловыми губами, стерегущей вход в торговый зал. Пока она с явно избыточной тщательностью пеленала полиэтиленом его плоский пустой рюкзачок, охранник хмуро наблюдал процесс, словно не в состоянии решить: звать ментов или хомутать несомненного криминала самостоятельно.
Кирилл давно привык, что на него плохо реагируют всевозможные фискалы, частные и государевы: вахтеры, контролеры, таможенники, ППСники. Причины немотивированных и безрезультатных проверок, досмотров или хотя бы профессионально-пристальных бараньих взглядов в большинстве случаев оставались неясны ни их объекту (Кирилл выглядел пусть не солидно, но все же не бомжом, и с юности прилюдно не дебоширил), ни, скорее всего, субъектам — но количество в его случае явно превышало среднестатистическую норму. Тут было что-то на уровне феромонов. Или телепатии — Кирилл, собственно, и сам всю эту цепную сволочь с детства не переваривал.
— Слу-ушай, я хотела спросить: кто такой Ален Делон?..
Кирилл обернулся. У выгородки с дивидишками переминалась на каблучищах рослая кобыла за тридцать с мобилой в одной руке и диском в другой:
— …Он же знаменитый какой-то, да? Ой, у меня тут фильм с Брижжит Бардо, хи-хи, написано, он там с ней играет. Слу-ушай, я ищу одно кино с ней, ой, я забыла, хи-хи, как называется, она там в такой блядской-блядской юбочке!..
Он принял полиэтиленовый кокон, кинул его в корзину; едва прошел «ворота», как встрепенулся телефон. Номер не определился.
— Слышь, ты, педрила, — почти доброжелательно обратился к нему напористый незнакомый мужской голос, — ты, по-моему, не прошарил, куда влез. Короче; станешь еще вопросы задавать, вафлобан, тебя закопают вместе с Пенязем твоим, понял? И имей в виду, больше базаров с вами не будет.
Гудки.
— Ну, так и будем стоять?! — взвизгнула сзади тетка, которой остановившийся Кирилл загородил проход. Он отодвинулся, и тут мобильник заголосил снова. Впрочем, теперь это был Гурвич.
— Ну че, с Демьяхой хотел пообщаться?.. — Кирилла всегда впечатляла всегдашняя Лёнина способность говорить тоном человека, только что проснувшегося (в двенадцатом часу дня в воскресенье): даже — как сейчас — под конец рабочего дня, в восемь тридцать пи-эм. — Тогда завтра вечерком, время-место уточню, пиво с тебя…
— Ты, говорят, слыхал о таком Вардане Моталине?
— Как не слыхать…
— Он правда ГРУшник, генерал?
Демьяха неопределенно повел бровями:
— Он так представляется, — кривовато ухмыльнулся. — Мелькает на разных элитных толкучках, ведет себя как свой, представляется коммерсантам чекистским генералом и прозрачно намекает, что дружба с ним может оказаться полезной. Якобы всех знает и способен помочь: с людьми свести, вопросы порешать. И, знаешь, ему верят. Понятно, почему: кто сейчас рулит, людям объяснять не надо… Ну и жадничать, имея дело с чекой, не принято — так что комиссионные Моталина исчисляются частенько лямами. Охотно берет борзыми щенками: недвижимостью, машинами, часами какими-нибудь за сто штук. Некоторым клиентам звонит сам — чисто по-дружбе предупреждает: на тебя, мол, заведено дело. И в доказательство показывает ментовские или ФСБшные «объективки» на человека. Тот, понятно, очкует — и тогда Моталин объясняет, что все поправимо. Перезванивает и сообщает, сколько будет стоить закрытие дела. Тоже счет обычно на лимоны зеленых или евро, сотни тысяч на худой конец…
— То есть у него концы в МВД, в ФСБ?
— Видимо. И тут уже, понимаешь, даже не так важно, чекист ли он сам, действующий, бывший или вообще липовый. Ясно, что он, официально говоря, — посредник в деле крышевания силовиками крупного бизнеса.
— Но говорят, ездит он в натуре с мигалкой и спецномерами.
— Ага. А кабинет, в котором он иногда принимает крышуемых, находится не где-нибудь, а в здании Главной военной прокуратуры в переулке Хользунова.
— При чем тут прокуратура, если он якобы из разведки?
— Все при том же. При том, что если ты совсем уж хер с бугра — никто тебе в здании ГВП кабинета не даст. И в мэрию на прием не позовет. И оперативным справкам ФСБ у тебя неоткуда будет взяться… Да и настоящий орден Красной Звезды тебе в бывшем Центральном доме армии в присутствии полусотни человек, включая кучу випов, вряд ли вручат.
— А ему вручили?
— Там тоже забавно вышло. Пару лет назад этого Моталина обокрали, квартиру его, на какую-то дикую сумму…
— Я в курсе…
— Так вот, потом часть украденного где-то всплыла, у каких-то барыг. В том числе — орден Красной Звезды. И проверка показала, что орден с таким номером в базе Минобороны есть. Но числится ли он действительно за Моталиным… — Демьяха развел руками, скалясь.
— Ты говоришь, его ему вешали на глазах толпы випов…
— Ага, где-то незадолго до того, до кражи. На юбилее какого-то военно-спортивного клуба при Академии имени Фрунзе. Я нашел одного подполковника, натурального, без балды, бывшего спецназовца, которому тогда же дали такую же Красную Звезду… — он помедлил, хмыкнул. — Его, как ни смешно, тоже обокрали. Недавно буквально.
— Че, и тоже орден сперли?
— Нет. Вообще сперли немного. Квартиру вскрыли, вверх дном перевернули, какие-то бабки небольшие прихватили, ноутбук старый — первое, видимо, что под руку попалось. И только потом он вдруг обнаружил, что пропала видеокассета. Одна-единственная — с записью этого самого вручения.
— Здорово, Игнат.
— Привет, Балда.
— Игнат, ты же всех в Москве, кто умеет с профессиональной видеокамерой обращаться, знаешь, правда?
— Ну, всех не всех… Но кой-кого знаю.
— Слушай, у меня тут такое дело. В позапрошлом году в Культурном центре Вооруженных сил на Суворовской площади отмечали десятилетие некоего военно-спортивного клуба «ПТУРС»…
— Как-как?
— «ПТУРС». «Патриотический какой-то там российский союз». Вроде, его организовал сам начальник академии имени Фрунзе, как она сейчас… Общевойсковая академия Вооруженных сил. Не суть. Короче, все это снималось на видео. Ты можешь попробовать прочекать?
Гулкий лязг ключа в замке. Нет, это еще не СИЗО, как ожидал неискушенный Кирилл, это пока ИВС. Но дверь здесь настоящая, тюремная — глухая, с кормушкой и волчком. А в камере — чугунное очко, железная раковина и рыхлый (когда-то, видать, толстый, но исхудавший), бледный, с обширными залысинами арестант за сорок в старом спортивном костюме. Смутно помня вычитанное где-то, что в тюрьме за руку не здороваются, Кирилл ограничился произнесением собственного имени. Миша, — равнодушно откликнулся арестант, не шевельнувшись на дощатом лежбище.
Что я еще слышал про изолятор? Что сосед по камере запросто может оказаться «курицей»… Почему-то в это не верилось — делать им больше нечего, специально ко мне кого-то подселять… Но Кирилл и так поначалу помалкивал. Миша тоже. Перебросились замечаниями практически-бытового свойства, Кирилл сказал, что сигарет нет и узнал, что без своей жратвы тут труба — пусть родные, если могут, обязательно дачки загоняют.
Хата — крошечная, три на три метра, страшно душная, сырая. Стены, оштукатуренные хорошо знакомым Кириллу методом набрызга. Мебели никакой, окошко забито металлическим щитом, слепенькая лампочка вделана в стену: место, где по определению невозможно чувствовать себя в своей тарелке…
— На допросе? — кивнул сосед на распухшую Кириллову рожу.
— При задержании.
— Сопротивление шьют?
— Ну.
— Херово. Теперь они тебя спокойно квасить могут, даже не боясь следы оставить… — он помолчал. — Первоход же? Ты смотри осторожней. Теперь тебе все твое здоровье понадобится… Особенно когда в СИЗО на общак переедешь.
Кирилл промолчал. Заведомое отсутствие у визави сомнений в неизбежности для Кирилла СИЗО, общака (и прочих пунктов длинного списка) вынуло какую-то пробку пониже пупка и в отверстие устремилось все Кириллово содержимое. «Да ладно! — прикрикнул он на себя. — Чего ты паникуешь? Ты ж ничего не делал. В Ю-Кей да, ты нарушил миграционный закон — а тут-то ты в своей стране, тут ты ничего не нарушал…»
В этих рассуждениях, конечно, была логика — но трудно было отделаться от подозрения, что в объективной реальности, с избыточной наглядностью представленной цементным душным склепом, субъективная Кириллова логика не действует ни черта.
«Девушка, 22 года, симпатичная, коммуникабельная, полковник Национального антитеррористического центра с незаконченным экономическим образованием и знанием английского языка, ищет постоянную перспективную работу».
— Что за байда? — поднял Пенязь взгляд от экрана. Перед ним была страница сайта по трудоустройству. — Хочешь, чтоб я еще и девку твою на работу взял?
— Среди моих девок полковников пока не было, — ухмыльнулся Кирилл. — А ты как — много встречал двадцатидвухлетних старших офицеров с дойками?
— Что такое, — Чиф нахмурился в монитор, — Национальный антитеррористический центр?
— И в чем его отличие от НАКа, Национального антитеррористического комитета? Да почти ни в чем! Ну, явно же что-то эмвэдэшно-гэбэшное, какая-то крутая силовая госконтора… Так звучит во всяком случае, нет?
Пенязь откинулся на стуле, глядя на Кирилла. Тот продолжал скалиться.
— На самом деле это просто НКО, некоммерческое партнерство, — он положил перед Чифом несколько распечаток. — Вполне официально зарегистрированное. Направление деятельности, как заявлено, — поддержка отечественного кинопроизводства и книгоиздания, помощь в создании и продвижении произведений патриотического характера. Правда, ни об одном фильме или книжке, выпущенных при участии этого Центра, узнать у меня так и не вышло. Зато у него есть своя печать, свои фирменные бланки — представляешь, как они красиво выглядят? Солидненько так… Числится НАЦ по адресу… — Кирилл протянул руку, выудил из своей пачечки один листик, — угу, 2-й Рощинский проезд, 6а. Я смотался туда. Там задрипанная общага и никаких фирм. Указанные контактные телефоны упорно не отвечают…
— Это все к чему?
— Сейчас… Еще послушай. Директор Центра, — он снова заглянул в распечатку, — какой-то Александр Какушкин. Работал охранником на рынке, инкассатором, тренером в фитнесс-клубе. Видный борец с терроризмом. А вот список организаций-учредителей Центра — и это уже интересней. ООО «Альфа-94» (прием цветных металлов), компания «Глиссада» (оптовая торговля алкоголем), фонд «Отечество», Московская ассоциация ветеранов спецслужб, Комитет по противодействию преступности и терроризму города Кемерово и Международный правоохранительный союз. И впрямь международный — во всяком случае, штаб-квартира расположена в Швейцарии.
— Ну?
— Ну а знаешь, где квартирует фонд «Отечество», например?
— Где?
— Переулок Хользунова, 14.
— Это… Военная прокуратура, что ли?
— Именно. И знаешь еще, где «генерал» Моталин беседовал со своими коммерсантами? В кабинете в этом же здании.
— Короче, «генерал» он такой же…
— …как коммуникабельная девушка двадцати двух лет с незаконченным экономическим образованием — полковник. Не исключено. Этот Антитеррористический центр — залепуха вроде какого-нибудь Межведомственного Венерологического Директората, на совершенно законных основаниях выдающего красивые корочки с во-от такими буквами МВД, предназначенные, чтоб гибдунам в рожу совать… Но есть, как ты понял, один «ньюанс». Какой бы левой не была эта, допустим, конкретная некоммерческая организация, к ней имеют прямое отношение отставные «органавты», а отставные всегда знакомы и очень часто варятся вместе с действующими…
— Ну и че ты такой довольный? — Пенязь раздраженным щелчком отправил обратно по столешнице Кириллово «досье», расползшееся веером. — Открыл, ептыть, Америку. Да их до хера сейчас, таких контор. Что я, не знаю, как бывшие менты и гэбня учреждают всякие «фонды», «комитеты», патриотические, антитеррористические, похуистические и коммерсов под это дело разводят? Мне по фиг этот твой Центр, я тебя про Моталина спрашиваю.
— Моталина я тебе сейчас покажу, — Кирилл нагнулся за рюкзачком, вынул и продемонстрировал диск. — Его и еще ряд рож: какие-нибудь из них ты, я думаю, скорее меня опознаешь… Мне тут подогнали один видеофайлик…
Диск втянулся в процессор, Кирилл встал у Чифа за плечом. Тот кликнул стрелочку пуска. Загремела попса, на экране возник помпезный холл классицистского здания, мужики, в основном средних лет, в дорогих пиджаках и парадных кителях с орденскими планками, с общим характерным выражением лиц: туповато-спесивым, что часто возникает в процессе борьбы с запором. Все новых входящих приветствовали осанистый мордатый поп и жирный клоун в цветастых женских тряпках и страусиных перьях.
— Это же этот, — хмыкнул Пенязь, — хохляцкий трансвестит, как его… Манька, Танька, Верка… Проспонсировал кто-то балешник…
Музыка сменилась на маршевую, холл — на зал с колоннами. Ряды кресел, все та же вальяжная публика, не менее полутора сотен словно отлакированных рыл, костюмы, зеленая армейско-чекистская, изредка — черная флотская форма. Марш прикрутили. На сцене (багровые драпировки, георгиевские ленты, звезды, орлы) к микрофону шагнул, надув щеки, драгоценно полыхнув галстучной булавкой, розовый штатский свин.
— Как представитель губернатора Московской области, от его имени, от имени всей нашей администрации области я имею сегодня честь приветствовать всех собравшихся сегодня здесь! — Свин умудрялся говорить, не сдувая щек: наоборот, все лицо его делалось туже с каждым словом, глазки выкатывались, и даже слова словно упруго распирало изнутри. — Тех, кто представляет сегодня, не побоюсь этого слова, элиту сегодняшней России, ее настоящий свет, цвет. Людей, служащих своей р-родине, людей службы, настоящих людей чести и долга, духовную настоящую элиту нашей Р-россии! Настоящих патр-риотов, настоящих мужчин, не побоюсь этого слова, мужиков настоящих! Благодар-ря которым сегодня, не побоюсь этого слова, Р-р-россия поднялась, наконец, можно сказать, сегодня с колен…
— Вот этот вот хер — из президентской администрации, — ткнул Пенязь пальцем в одного из духовной элиты, панорамируемой камерой, — Савельев, не помню точно, кто он там сейчас…
«…пригласить подняться на сцену дважды Героя Советского Союза генерала армии, председателя „Военно-патриотического совета“ Петра Васильевича Суняева…»
Чиф вдруг раскатисто заржал:
— Генерал армии… — мотал он головой, — Герой Советского Союза… Он такой же дважды Герой, как ты. Я ж слыхал про него — детский футбольный тренер на пенсии…
«…Героя Советского Союза вице-адмирала Константина Константиновича…»
— Знаю я этот «ПТУРС» хренов, — посерьезнел Пенязь. — Армейские гужуются с блатными. Та еще кодла…
— Вон, узнаешь? — кивнул Кирилл на попавшее в кадр непроницаемое, уверенное, какое-то плотно-агрессивное, словно боксерская перчатка, лицо над однозвездными генерал-майорскими погонами. Отчетливо южные, нацменские его черты несколько дисгармонировали с обрамлением — но эффект тут же нейтрализовывался мутным освинцованным взглядом. Чиф промолчал.
На сцене трое увешанных наградами кащеистых стариков в парадной форме с лампасами и золотым шитьем — отставной тренер с коллегами по «ВПС» — вручали выкликаемым поочередно из зала ордена Боевого Красного Знамени и Красной Звезды.
— Ну а этот — настоящий? — спросил Кирилл, когда за Красным Знаменем позвали начальника Общевойсковой академии Вооруженных сил генерал-полковника Дьякова.
— Этот — настоящий…
«…заместитель директора Федеральной Службы Безопасности…»
— Он тогда курировал ихнее матобеспечение, — задумчиво комментировал Чиф. — И оч-чень крутой контрабас крышевал.
«…генерал-майор Главного разведывательного управления Вардан Ильич Моталин…»
— Что за «Военно-патриотический совет» такой? — Кирилл смотрел, как их интересант, исполненный достоинства и сдержанного почтения, жмет руку грибу, похожему на Суслова в мундире и столь же нелепому.
— Ну, общественная организация, не иначе, очередная…
— Она имеет права ордена раздавать?..
Пенязь снова не ответил, разглядывая вслед за оператором публику:
— Будин, что ли?.. Замначальника тыла в Минобороны… Этот — из Госдумы, по-моему…
«…глава группы компаний „Трастинтэк“…»
На сцену вылез блондинистый хлюст с одутловато-потасканной рожей и сальной улыбкой педофила.
— Его в Бутырку упаковали пару месяцев назад, — хохотнул Пенязь, — за налоги, вроде…
— И где он воевал?
— Воевал? С простатитом если только. Он даже в армии, по-моему, не служил никогда.
— За что ж ему орден?
— А то не ясно. Бобосы отстегивает кому надо. Отстегивал, вернее. Судя по тому, что сейчас он в БЦ, не сориентировался в ответственный момент смены крыши. Нынче, ты слышал, времена в этом смысле тяжелые… Вон, этот из СВР, — тычок в зал. — Я его знаю…
— Настоящий?
Пенязь полуобернулся к Кириллу и застопорил картинку.
— Настоящий, настоящий… — пробормотал он и замолк, ковыряясь в пачке «Мальборо».
Кирилл покрутил шеей, шагнул к окну. За распахнутым стеклопакетом в вялой, уже с прожелтью листве галдели воробьи, снижающееся солнце, попадая в щели кроны, слепило. Где-то за углом блажила заглючившая автосигнализация.
— Только видишь, в чем дело, — медленно произнес Пенязь с сигаретой в губах. — Такой маленький, как ты выражаешься, «ньюанс»… Это же советские ордена, причем боевые. Красным Знаменем после Великой Отечественной очень редко награждали. Красную Звезду давали еще за Афган — но действительно по серьезным поводам: за проявленный героизм, тяжкое ранение… — он затянулся, выдул дым. — А после девяносто первого их вообще не вручают.
Когда он выбрался из метро, уже стемнело. Пахло дождем, с которым Кирилл, проведя полчаса под землей, разминулся, лоснился под фонарями асфальт. Он привычно свернул в проход между девятиэтажками и двинул через неосвещенные дворы с завалами черных сырых кустов и отдаленным эпилептическим рэпом. Кирилл уже подходил к своему — то есть Маргаритиному — сорок восьмому, когда из потемок между торцами, где смутно отблескивали плоскости какой-то стоящей прямо на газоне иномарки, наперерез ему быстро вышли двое. Эта быстрота, насупленная целеустремленность, приличные габариты ребят заставили его притормозить и подобраться — но больше он не успел ничего.
Ни слова не говоря, они придвинулись вплотную с двух сторон; сразу и одновременно Кирилл получил в низ живота и по уху — резко, жестко, увесисто. От его попыток отмахиваться толку было мало: новый удар по голове (мозг, показалось, вынесло из черепа, как непристегнутого водителя через лобовое) почти лишил его пространственной ориентации, он даже не заметил, как его подсекли, — просто обнаружил себя на земле и рефлекторно подтянул ноги к животу. Но ему прицельно врезали по почкам — все тело враз сделалось чужим и бесчувственным, — а потом что-то твердое, тяжеленное опустилось на левый висок, вдавливая правый в асфальт: колено!.. В глазах померкло, Кирилл замычал; колено жало, плющило, а где-то в отдалении с чьего-то плеча содрали рюкзак, торопливые злобные пальцы завозились за пазухой, в карманах. Слышалось только сопение и сдавленный едва членораздельный мат.
Потом Кирилла, попутно пиная, перевалили на спину; схватив за куртку, оторвали от земли; приблизившаяся, словно для поцелуя, харя задышала теплым и кислым:
— Ты че, сука, ты не понял, да? Не понял, че тебе было сказано? Черт загудроненный, не понял?! А?!
— Пхоньл…
Удар в лицо, удар затылком.
А?
Ага…
Бл-ля-а… — он приподнял голову, голова закружилась. В первые секунды до Кирилла не доходило, что к чему, что вокруг (так бывало, когда он вусмерть надирался), но почти сразу он вспомнил. Близко, рыкнув, прошла тяжелая машина, резко притормозила, снова газанула, скрежеща шинами, закладывая крутой вираж на узкой разбитой дорожке, и унеслась, сотрясаясь на колдобинах.
Он повозился, морщась, борясь с накатывающей тошнотой, встал на четвереньки, упершись ладонями в шершавый сырой асфальт. Левая половина лица гудела и нагревалась, как трансформатор. Собравшись с силами, он поднялся на ноги, шатнулся, перекосился, устоял. Направляющаяся к дальнему подъезду пара (гулко били девкины каблуки) дружно на него таращилась.
Кирилл сцарапал с земли собственную мобилу, подцепил растоптанный рюкзачок с раздернутыми молниями. Что ж вы искали, уроды?.. Телефон признаков жизни не подавал. Кирилл кое-как обтер грязные ладони о грязные джинсы и побрел к подъезду.
Ни на лестнице, ни в лифте соседи ему, слава богу, не встретились. Он ковырнул ключом в замке — что за?.. Дверь была не заперта. И звездочка в глазке — свет в прихожей. Юрка час назад из Питера звонил. Внеплановое, без предупреждения, возвращение Марго из Канады исключено… Кирилл присмотрелся к замкам, но ничего интересного не заметил. Осторожно нажал ручку. Так и не собралась Ритка железную дверь поставить… Внутренняя не закрыта. На полу прихожей что-то валяется. Старый удлинитель, какие-то шарфы, какие-то стамески. Дверцы нескольких шкафчиков нараспашку.
Тут, впрочем, рылись явно бегло, для проформы — зато в большой комнате пол был усыпан сплошь. Книгами, дисками, флэшками, распечатками, фотоальбомами, видеокассетами, журналами, блокнотами, стеклянными осколками, уцелевшими полупустыми бутылками из бара, выдвижными ящиками стола и их бесчисленным сорным содержимым. В дверь спальни просматривались вороха постельного белья. Риткин комп стоял включенный — на экране, даже еще не зашторенном скринсейвером, просматривалась таблица видеофайлов. Довольно долго Кирилл тупо разглядывал все это, стоя на месте и машинально щупая лицо тылом ладони. Что ж вы искали-то? Не ту ли запись, что Игнат мне надыбал? Надо ему позвонить — как бы к нему не заявились. Он достал телефон и спрятал обратно. Мать, и номера его наизусть не помню… Тем более стационарный, кажется, все равно у Марго отключен — никто им не пользуется…
Кирилл стянул и бросил прямо на пол изгвазданную куртку, прошел в ванную, где тоже горел свет. Пустил воду, поднял глаза на зеркало. Нормально… В лучших традициях… Он зажмурился, пережидая очередной приступ головокружения.
Ладно, хрен с ним со штатным местом в «КомБезе» — но с данной темы я соскакиваю.