США. Нью-Джерси. Трентон.
Головной офис администрации "Битв Фронтира".
- Доброе утро мистер, Смит!
- Джебадайя? Проходи, садись. - Шеф, не повернув головы, продолжал смотреть в окно. Джеб почувствовал, что настроение у начальника находится близко к отметке "отвратительно". Интересно мои новости его поднимут? Сомневаюсь. На ЧП они точно не потянут.
Смит, наконец, оторвался от созерцания далекого парка на берегу Делавэр-Ривер. Больше смотреть из окна было не на что. Ночью, еще, куда ни шло. У окружающих небоскребов встречалась затейливая подсветка. А хмурым утром - оставался только парк. - Я чего тебя позвал-то. Есть у меня такое ощущение, что времени у нас практически не осталось. - Шеф с размаху плюхнулся в высокое кресло.
- Какие-то намеки от руководства? - Забеспокоился Джеб, с тревогой взглянув на начальника.
- Можно и так сказать. - Смит пожевал губу. - Для тебя ведь не секрет, Джебадайя, что я на эту должность назначен по-знакомству?
Джеб нейтрально пожал плечами. Как хотите, так и трактуйте. Толи знаю, толи нет, но никак это не комментирую.
- И знакомство это давнее и достаточно близкое. - Смит посмотрел на удивленно вскинувшего брови Джеба. - Эй! Ты там, что себе выдумываешь? Господи! Молодежь. У вас только секс на уме?!
- Я ничего такого не думал, мистер Смит. - Соврал Джеб.
-Да? А глазки такие масляные стали, как тогда, когда ты мне про эльфиек рассказывал. Знакомый мой - мужчина. Мы с ним пересекались по службе в... Неважно. Когда я говорю близкое, я имею ввиду только то, что мы поздравляем друг друга с праздниками.
Джеб прокрутил в голове праздничные дни федеральные и штата, но ничего близкого к текущей дате не нашел. Представить, что мистер Смит поздравляет кого-то с днем святого Патрика, у него не хватало воображения. Да и до того еще далеко. Тем более что ирландцев (в представлении Джеба - здоровенных рыжих парней), он в руководстве корпорации не видел.
Смит с усмешкой посмотрел на размышляющего подчиненного, - Позавчера был день образования воинской части, в которой я заканчивал службу.
- О! - Только и смог вымолвить Джеб. - И что?
- В этом году он меня не поздравил. - Тяжело вздохнул Смит.
- Но, мистер Смит...
- Знаю, знаю! Выглядит надумано. Но поверь моему опыту. С мелочей все и начинается. Так потом легче сказать человеку неприятное. Например, что-то типа: "старина, прости я ничего не смог сделать. Ты уволен" или "парень, вот еще три гранаты, задержи врага, насколько сможешь. Мы будем помнить тебя всегда". - Смит невесело усмехнулся, но затем с силой провел ладонью по лицу и улыбнулся. - А может сейчас ты прав, Джебадайя, и все это ерунда. В любом случае, до следующего большого совещания время у нас есть. Как там дела? Вобьют серебряный костыль в глотку какому-нибудь верховному вампиру на этой неделе?
- Какому вампиру? - Изумился Джеб. - Там нет вампиров. То есть, бывают, конечно...
- Я образно. Про "плохих парней". - Махнул рукой Смит. - Они же обычно играют за всяких там темных эльфов, личей и все такое...
- У игроков на выбор только три расы. Люди, эльфы и гномы.
- Да? И чего так тускло? - Удивился Смит. - Я думал, там можно превратиться в такого медведя! - Он широко раскинул руки, изображая когти растопыренными пальцами. Джеб вынужден был признать, что оборотень из шефа получился бы замечательный!
- Вы не поверите, мистер Смит, но все это было. В самом начале. Но к бета-тесту остались только три нынешние расы. После того, как серафим, на автомате, попробовал перелететь в реале открытый канализационный люк, а женщина-кошка поддержать хвостом падающую кастрюлю с кипятком, четвертый отдел предложил не усугублять. Еще судебных исков не хватало, когда орк попробует остановить рукой проезжающий автомобиль, или вампир начнет кусаться, прямо в офисе, когда чуть-чуть проголодается. Оставили только тех, бонусы которых сопоставимы с возможностями обычного человека. Всех, кто с рогами, хвостами, лишними руками и крыльями перевели в НПС без жалости. Притупили запахи, убрали много реальных звуков природы.
- Н-да. Глюки дело страшное. Однажды в командировке в..., ну скажем, Африке наблюдал, как один связист спасался от тяжелых условий службы местным пойлом. И так увлекся бедолага, что в один, далеко не прекрасный, день смотрим, а он сидит в кровати, раскачивается и завывает Джимми! Джимми! Да так жалобно! - Смит скорбно покачал головой.
- А кто это, Джимми? - Осторожно спросил Джеб. - Его родственник?
- Нет. Это был таракан, которого он послал за хот-догами и устал ждать. Сейчас смешно. А тогда мы еще сутки всем взводом бегали вокруг него с "вестями о Джимми", который "преодолевал бурные реки уворачиваясь от злобных бегемотов". Потому, что эта пьяная сволочь, пока не уснула, не выпускала из рук Sig*. - Смит вздохнул. - Но и у этой, с хвостом и кастрюлей крыша протекла конкретно. Сочувствую ее родственникам. Слушай, но там же, говорят, у всех есть магия. Игроки в реале потом не пытаются, что-нибудь такое учудить?
- Может и пытаются. Но ничего такого серьезного не случалось. Вначале магия совсем простенькая. А для высоких уровней свое ограничение. Постепенно снижают максимальное суточное нахождение в игре. Со сто тридцатого уровня двенадцати часовой режим капсулы становиться недоступен. Со сто пятидесятого - десять часов потолок. И так далее. Но таких игроков еще мало. Медотдел с каждого из них глаз не сводит. По крайней мере, в нашем кластере и Европе. У азиатов не знаю. А в русском - их, по-моему, и нет еще. И так справляются. - Криво усмехнулся Джеб.
- Что-что там русские? - Заинтересовался Смит.
- Вы же мне дали задание сообщить им, что стена между кластерами скоро закончится.
- Сообщил?
- Не успел. - Ухмыльнулся Джеб. - Мы позавчера с ребятами из девятого отдела за обедом встретились, и они мне свои новости рассказали.
- Подожди. Девятый отдел, м-м-м, он, кажется, богами занимается?
- Ага. Так вот, когда у русских появился еще один бог...
- Джебадайя, надеюсь, ты догадываешься, что меня от сочетания слов боги и русский кластер тошнит?
- Но сэр. Ведь никто с нашими э-э-э...
- Тщетными потугами "консервации" Ezha, ты хочешь сказать?
- Пусть будет так. - Кивнул Джеб. - Их-то с появлением нового бога никто не связал. Случайно вызван. Причем здесь нулевой отдел?!
- Твои слова да службе безопасности в уши. - Вздохнул начальник. - Ладно, продолжай.
- Так вот, в связи с этим появлением, парни из третьего "боевого" отдела выкатили девятому претензию. Мол, из-за этого нового бога, бац, и образовалось новое поселение, чуть ли не в конце стены. Минуя два города демонов с укреплениями. А это километров семьдесят.
- Что сказать? С богом или без бога, но русские - молодцы! Выбросили десант. Захватили плацдарм. Сейчас его укрепляют, проводят разведку и подтягивают силы. Потом ударят. Или по крепости в конце стены, ставлю сотню против пятерки, что они ее обнаружили, или на север. Я бы ударил на север.
- Почему? - Спросил, пораженный таким простым и логичным анализом ситуации, Джеб.
- На север - скоординированная атака с фронта и тыла. - Смит стукнул кулаком о кулак. - И крышка этим двум городам. Это же очевидно.
- Для кого как, мистер Смит. Чтобы к вашему выводу прийти, они два дня спорили и расчеты делали. А потом решили спросить с девятого отдела.
- Удобно, не находишь? - Рассмеялся шеф. - Если чего-то не получается, свали все на волю богов. Благо они в игре присутствуют. Послали бы этот третий отдел подальше, твои знакомые, да и все.
- Вы что, мистер Смит! Третий отдел у нас почти "неприкасаемые". Как они скажут, так и будет. Они по всем кластерам отслеживают линию фронтира и дописывают противников в соответствии с достигнутым уровнем игроков. В их руках, почти что основное - игровой баланс! В отделе человек триста работает. Больше чем в некоторых управлениях.
- Постой, постой. А начальник этого сборища недоделанных стратегов не Эндрю Липски, случайно?
- Ну да, он. - Подтвердил Джеб. - Такой, э-э-э... полный.
- Короче, жирная свинья! - Не толерантно уточнил Смит. - Рядом со мной сидел на брифинге. Послушал его выступление. По-моему, он придурок.
- Говорят, он и не решает в отделе ничего. Так, на заседания к руководству с докладами ходит. Ребята, практически, предоставлены сами себе.
- Вижу, что предоставлены. - Проворчал шеф. - Я бы им экскурсию в Мак-Гир* устроил. Тут недалеко. Мозги прочистить. А то, они два дня очевидные вещи на калькуляторах пересчитывают. Так, что там у них не получилось?
- Дело в том, что при штурме любого города демонов корпорация отслеживает общий уровень игроков, тактику их действий, применяемое оружие, заклинания. И много чего еще. Потом, почти автоматически, корректируют сложность следующей цели.
- Чтобы ее простым повторением тех же приемов нельзя было преодолеть?! - Догадался Смит.
- Совершенно верно. Поддерживается стандартный игровой процесс. Но в первом секторе русских, который месяц твориться что-то непонятное. Несколько городов они взяли с помощью какого-то заклинания толи полученного от вызванной первой богини, толи ею усиленного. Да так быстро, что в "тройке" и опомниться не успели. Просто каждый раз повышали уровень демонов на высчитанную компьютером величину и все. Потом, вроде бы, продвижение на юг приостановилось.
- Дай догадаюсь. Парни успокоились, бросили вести анализ ситуации и тупо увеличили уровень еще на сколько-то там?
- Ну, да. Уверяют, что проблему фантастического заклинания сняли. Дальше все должно было пойти стандартным образом. Большой и кровавый штурм с многочисленными потерями. А тут, представляете, новый бог и сразу, как вы говорите - десант. Что они должны думать?!
- Джебадайя, ты мне, помнится, недавно рассказывал, что боги в игре ничего не решают. Усиливают чуть-чуть то, что и так есть, да благословения временные накладывают. А здесь, получается, массированная переброска целых воинских частей на оперативную глубину. Как твои знакомые из отдела "пополнения пантеонов" это объясняют?
- Никак не объясняют! - Воскликнул Джеб и тут же с жаром добавил. - Сэр, я им верю! Не связано это с богами. Я у них целый день сидел, они данные со всех сторон проверили. Не способны боги на такие сложные построения. Хотя...
- Во-о-от! - Шеф поднял указательный палец вверх. - Наконец мы добрались до этого волшебного слова! И чует мое сердце это и окажется самым важным.
- Не знаю, сэр, насколько это важно. - Джеб оглянулся по сторонам, слов хотел еще раз удостовериться, что они в кабинете одни. - Но этого пока никто не знает, кроме меня и еще двух человек.
- Хватит щипать булку, выкладывай уже изюм. - Усмехнулся шеф. - Если твоя новость действительно важна, достаточно и вас троих, чтобы завтра-послезавтра все скакали как пони, ужаленные под хвост пчелой. А если нет, то какая разница во сколько ушей она влетела. Рассказывай подробно.
- Хорошо, сэр. Посмотрел я, что такое боги. По сути это обычный НПС. Вся их крутизна из-за выставленного по умолчанию уровня - пятьсот. Несколько расширены возможности перемещения, внушительный список возможностей. Но и они на уровне сильного НПС. Приблизительно двухсотого уровня. Чуть сложнее система получения и выдачи всяких там очков веры и благословений. Но есть одна фишка. У каждого из них имеется одна вещь, умение или заклинание которое действительно уникально. Естественно так просто его игрокам не то, что получить, даже узнать нельзя. Про это отдельные сложные квесты пишутся.
- Атрибут. - Негромко уточнил Смит. - То, что он умеет лучше всех на свете, называется атрибут бога. Я читал в одной книге. Какой-то фантаст с польской фамилией.
- Ну, может быть. - Пожал плечами Джеб. - В характеристиках написано "специальная возможность".
- У нового русского бога, что, их пять? - Криво усмехнулся Смит
- Вы, шеф, прямо ясновидящий! - Изумился Джеб. - Только... Может их пять, может десять. А может, вообще ничего нет. У него этот параметр даже на чтение заблокирован. Парни два дня бились, но ничего сделать не смогли. Установили только, что размер записи "0". По-хорошему, если бы этого... как там его... Хорса, не призвали - стерли бы его и все дела. Но он сразу такую активность развернул. Решили все оставить как есть и понаблюдать. Ребята уверены, что в нем ничего необычного нет.
- Да?! Вот так, прямо, уверены?! - Иронично спросил Смит и тут же добавил. - Молчи, Джебадайя! Мне все ясно. Представь, над артиллерийской позицией маскировочная сеть. Стоят под ней пушки или нет, неизвестно. Заглянуть под нее вы не можете. Но если на ней сверху написать "здесь ничего нет" вы успокоитесь. Кто вы после этого? - Он посмотрел на изумленно молчавшего Джеба и язвительно добавил. - И я догадываюсь, кто мог эту надпись сделать. Как вашу русскую подружку звали?
- Лайза. Лайза Бреннан. - Прошептал Джеб. - Вот зараза, неужели и там побывала?!
- Да не расстраивайся ты так, Джебадайя! - Развеселился вдруг Смит. - Все идет отлично. Смотри, как складно получается. Осталось дождаться появления пресловутого Ezha. Будешь спорить, что без него не обойдется? Нет. Ну и правильно. Иди, помогай этим увальням отслеживать процесс. И держи меня в курсе.
Когда за Джебом закрылась дверь, Смит еще долго сидел, улыбаясь и машинально выбивая пальцами по столу маршевую мелодию. - Эх, Руфферс, Руфферс! - Думал он. - Ведь научился уже меня не бояться, спорить и даже немножко думать. Но про Европу и тамошние дела ты мне ни слова не сказал. А ведь они у конца стены давно топчутся. Выходит, нельзя тебе, Джебадайя, два дела сразу поручать. Придется самому.
А сейчас, пока настроение поднялось, и раз все так сошлось, не решить ли один вопрос? - Он потянулся аппарату внутренней связи, - Саманта, детка, это Джек Смит, твой босс на месте? А можно...хорошо я подожду. Привет Берни. Догадываешься зачем я тебе позвонил? Ах, вот как?! И ты считаешь, что пятьдесят девять - нормальный возраст для начала склероза? Ладно, спасибо за поздравления, но знаешь что? Пусть в этот раз Jack Daniel"s будет не этот пошлый Silver Select Single Barrel* из дьюти-фри, а нормальный человеческий Single Barrel*. Как насчет воскресенья? Договорились. И я рад был тебя слышать, Берни.
- А денек может выдаться и неплохим! - Решил Смит.