Уходят наши матери от нас, уходят потихонечку,            на цыпочках, а мы спокойно спим,              едой насытившись, не замечая этот страшный час. Уходят матери от нас не сразу,                             нет — нам это только кажется, что сразу. Они уходят медленно и странно шагами маленькими по ступеням лет. Вдруг спохватившись нервно в кой-то год, им отмечаем шумно дни рожденья, но это запоздалое раденье ни их,     ни наши души не спасет. Все удаляются они, все удаляются. К ним тянемся,           очнувшись ото сна, но руки вдруг о воздух ударяются — в нем выросла стеклянная стена! Мы опоздали.         Пробил страшный час. Глядим мы со слезами потаенными, как тихими суровыми колоннами уходят наши матери от нас…