Завидую я.       Этого секрета не раскрывал я раньше никому. Я знаю, что живет мальчишка где-то, и очень я завидую ему. Завидую тому,         как он дерется, — я не был так бесхитростен и смел. Завидую тому,         как он смеется, — я так смеяться в детстве не умел. Он вечно ходит в ссадинах и шишках, — я был всегда причесанней, целей. Все те места, что пропускал я в книжках, он не пропустит.           Он и тут сильней. Он будет честен жесткой прямотою, злу не прощая за его добро, и там, где я перо бросал:                  «Не стоит!» — он скажет:        «Стоит!»— и возьмет перо. Он если не развяжет,                так разрубит, где я ни развяжу,           ни разрублю. Он, если уж полюбит,             не разлюбит, а я и полюблю,          да разлюблю. Я скрою зависть.         Буду улыбаться. Я притворюсь, как будто я простак: «Кому-то же ведь надо ошибаться, кому-то же ведь надо жить не так». Но сколько б ни внушал себе я это, твердя:      «Судьба у каждого своя», — мне не забыть, что есть мальчишка где-то, что он добьется большего,                        чем я.