Не разглядывать в лупу эту мелочь и ту, как по летнему лугу, я по жизни иду. Настежь — ворот рубашки, и в тревожных руках все недели —           ромашки о семи лепестках. Ветер сушит мне губы. Я к ромашкам жесток. Замирающе:       «Любит!» — говорит лепесток. Люди, слышите, люди, я счастливый какой! Но спокойно:        «Не любит», возражает другой.