Потеряла Россия           в России               Россию. Она ищет себя,        как иголку в стогу, как слепая старуха,    бессмысленно руки раскинув, с причитаньями ищет       буренку свою на лугу. Мы сжигали иконы свои.       Мы не верили собственным книгам. Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой. Неужели не выжили мы       лишь под собственным игом, сами став для себя       хуже, чем чужеземной ордой? Неужели нам жить суждено       то в маниловском, молью побитом халате, то в тулупчике заячьем драном       с плеча Пугача? Неужели припадочность —       это и есть наш характер, то припадки гордыни,       то самооплева —             и все сгоряча? Медный бунт, соляной и картофельный —       это как сон безопасный. Бунт сплошной —       вот что Кремль сотрясает сегодня,                         как будто прибой. Неужели единственный русский наш                   выбор злосчастный — это или опричнина       или разбой? Самозванство сплошное.       Сплошные вокруг атаманы. Мы запутались,       чьи имена и знамена несем, и такие туманы в башках на Руси,       растуманы, что неправы все сразу,       и все виноваты во всем. Мы в туманах таких       по колено в крови набродились. Хватит, Боже, наказывать нас.       Ты нас лучше прости,                         пожалей. Неужели мы вымерли?       Или еще не родились? Мы рождаемся снова,       а снова рождаться — еще тяжелей.