На взгляд привычный, косный — чего тут парню жаль? Шумят и мыслят сосны, пытливо глядя вдаль. В сети весенней сини колышутся дубы… А жалко древесины, идущей на гробы! Жестока смерть чертовски — и как ей быть не злой? Но для чего же доски заваливать землёй! Распелся соловейко: да эх, да ой, да ну… Хоронят человека, подушку и сосну. Ах, был он ярким перлом — бесстыдно врут друзья… А веке в двадцать первом за ним пойду и я. Не говорите глухо, не капайте на труп, скажите: жил он глупо, хоть в общем был неглуп. И, через щёлку пылко взглянувши на вдову, забитый, как посылка, я в вечность отплыву. Нет-нет. Иссякнут рощи. Отправлюсь налегке: не в дереве, а проще — в пластмассовом мешке. Не хочется мне так-то… Пока я не угас, для траурного акта не выбрать ли сейчас тесину подлиннее?.. Лопату я беру. Вершись, озелененье! Гуляю по двору, закапывая шишки, шепча: вот здесь одна… А через месяц — ишь ты, покажется сосна! Солидный ли зажиток доска — за жизнь, за труд? Но вдруг и ту зажилят, а самого сожгут?! Вопросы горше редьки уж не дают и спать… Скорее помереть бы. …И чуши не писать.