Хоть я люблю домашнюю стряпню, но собственные вирши не ценю. Как к ресторану, обратясь к журналу, читаю содержание. Меню. Вначале, как холодная закуска, идёт передовица про искусство. На первое — роман. Навалены в сюжет любовь, морковь, мечты, абзацы, бред. Лавровый лист — себе оставил автор (плести венок). И соли тоже нет. Поэму предложили на второе. В ней каша мыслей. Кушанье сырое. И тем, кто разжевать не сможет это, — котлета (критик сделал из поэта). Мозги. Статья, под нею подпись «проф». Но пожалели на неё мозгов. А кто голодный очень, тем дают ещё цыплёнка с надписью «дебют». Без третьего была б сухой еда. Рассказ юмористический. Вода… Я эти вот стихи пишу от сердца, а подадут их в качестве десерта. Журнал закрыт. Проглочен и забыт. Почувствовал я, что по горло сыт. Выплёвываю горькие слова, и не живот болит, а голова.