Солнце светит, ветры веют. Я гамак себе достал. Понемногу бронзовею… Приготовьте пьедестал. Друг мне пишет: «Тянешь лямку?» Даже больше — две тяну. Выбрал ясную полянку, погружаюсь в тишину. Не поддавшись мелкотемью, взялся… Эх! В разгаре дня старый дуб лохматой тенью наползает на мена. Солнце блещет, брови хмуря: ну-ка строчкой прозвени… «Как живёшь?» Пишу: в ажуре. «В блеске славы?» Нет, в тени. Вот моя бы власть и сила, я бы этой тени… Ведь по названию красива, а мешает бронзоветь. Может быть, скажу и дерзость, но закон у жизни глуп: соберёшься что-то сделать — помешает старый дуб. И не спорь, не огрызайся. Крепок данный дуб пока. «Так за что ты всё же взялся?» Да за бортик гамака. Я, сойдя на землю плавно, прохожу сквозь самый зной. Эта ясная поляна пишется не с прописной. Хоть в лесочке здоровее — прозвеню и на дому… Много всяких бронзовеет, а работать-то кому?