Уходят века и моменты. Стал редок в тайге крокодил. Я помню из древней легенды, что козлик у бабушки жил. Слеза, не блесни и не брызни! Он умер. Но буду суров, хотя ни в сказаньях, ни в жизни с тех пор не встречаю козлов. Я понял: идёт вымиранье… И в неувядаемый стих вложить я обязан морально всё то, что запомнил о них. И вот что поведаю свету, когда просижу до зари: что ели они… ну, вот эту…. ну как… с кочерыжкой внутри. За это овечкой цепною растерзаны сотни козлят (недаром и брынзу… не помню, овечки дают иль едят?) Слезами я всё-таки брызну. Я памятник делал, но вот я вижу: ни мрамор, ни брынзу творенье не переживёт.