Катя смотрела на фонарные столбы.
Светил лишь один из них. Зато оба были кривые. За спиной шумело Волховское шоссе. Впереди тянулась улица с остатками асфальтового покрытия. Вдоль улицы тянулась стена с колючей проволокой наверху.
Девушка то и дело посматривала на часы. Вот-вот должна была приехать милиция. Если уж Катя успела добраться сюда на автобусе, то милиция на быстроходном немецком полисмобиле примчится с минуты на минуту.
Шевельнулась мысль: «Хорошо было бы позвонить еще раз». Так бывает с междугородными разговорами. Делаешь заказ и ждешь. Проходит час, другой. Опять набираешь «07». Телефонистка недовольно ворчит: «Линия все время занята!»
И бросает трубку.
А через тридцать секунд аппарат разрывают пронзительные требовательные звонки. Линия освободилась? Да и не была она занята, эта линия. Просто забыла телефонистка о заказе. Нашлись у телефонистки дела поважнее.
«Может, и в милиции так? — думала Катя. — Милиционеры тоже люди. Например, дежурный записал адрес и уже собрался передать по радио, но захотел в туалет. Пока дежурный бегал в туалет, сквозняк смел записку на пол. А звонки идут один за другим».
Она вообразила дежурного сидящим во вращающемся кресле посреди огромного зала. За пультом с сотнями лампочек и рычажков. На стенах — карты питерских районов, окрестностей…
«Что там папа делает сейчас?» — думала Катя, глядя на складскую стену.
«Проклятая комета!» — думала она, глядя вверх.
Стоял теплый сентябрьский вечер, но Катю тряс озноб. Звонить в милицию было неоткуда.
— Милиция! — вскрикнула Катя, завидев свет фар.
Она выбежала из густой тени кустов и застыла на краю разбитой мостовой. Фары обязательно выхватят ее силуэт. Сейчас, сейчас она узнает, как там папа…
В следующее мгновение к Кате подкатила машина, в которой не было ничего милицейского: ни полос, ни мигалок, ни надписей. На дверях отсутствовали даже красочные изображения питерского герба.
«Чтобы не привлекать внимания, — юркнула мысль. — Научились работать!»
Опустилось стекло. Высунулась круглая бритая голова. На щеках рос пух, как у одуванчика.
— Ну что, малышка, покатаемся?
Бритой голове трудно было говорить из-за огромного количества жвачки во рту.
— Нет! — вскрикнула Катя. — Не-е-еет!
Жуткая мысль о том, что именно милиция истребляет ее семью, пригвоздила девушку к тротуару.
— Что ты орешь, шалава! — прочавкал бритоголовый.
В «Ауди» распахнулась дверь. Вылезла еще одна бритая голова. Огромные челюсти перемалывали жвачку. Катя почувствовала, что лучше всего ей сейчас упасть в обморок.
— Вы не посмеете, — пробормотала она. — Вы же милиция!
Второй бритоголовый вырос перед ней.
— У тебя с головкой не в порядке, — сказал он, улыбаясь. — Неужели я на мента похож? Лучше садись в машину. Помацаемся.
— Что? — машинально переспросила Катя. — Что вы сказали?
— Я сказал «помацаемся». — Парень говорил, не забывая при этом жевать и улыбаться. — Это значит сисечки-писечки подрючим.
Он протянул руку. Взял Катю за локоть.
— Не трогайте меня! — вырвалось у Кати. — Я беременна. Я милицию жду.
— Это нам не помешает…
— Эй, Струг, кончай рассусоливать! — закричал водитель с пушистыми щеками. — Сажай эту шалаву в тачку и погнали. Хороша, зараза. Смотри, какой у нее станок!
— Нет, вы не сделаете этого, — лепетала Катя. — Я к отцу приехала. Он здесь работает. Я никуда не могу…
Человек по кличке Струг больше не сказал ни слова. Жуя и улыбаясь, потащил Катю к машине. Далеко впереди громыхало Волховское шоссе.
По нему ехали благополучные люди.