Как блеск меча в таинственной ночи — Сигнал о неизбежной передряге, Так непорочно чистый лист бумаги — Хороший знак того, что разум чист. Неважен слог, в котором нет любви К чему-нибудь, а может, и к кому-то, На вид скромна и немощна минута, Но миг стыда неделями кровит. Отшельник прав, но нет верней молитв, Чем те, которые не для латыни, Болит душа, и тело в страхе стынет, Когда надежды не видать вдали. Чем больше слов покоится в гробах, Тем легче путь к природе и достатку, Но если смысл в служении повадкам, То нет счастливей сытого раба.