Лесом ли, полем пройду я, Тропку ль взведу на холмы,— Что мне январские думы, Белые думы зимы! Праздник веселых снежинок. Чтоб ни о чем не жалеть. Сколько осталось, скажи мне, Думам твоим молодеть! Как не хочу я лишаться Этой недолгой любви, Как они тихо ложатся, Белые руки твои! Помню, вот так же щемяще, Нас не успели согреть Руки отцов, уходящих Вечной дорогой, сулящей Славу да раннюю смерть…

Мальчишка с обручем несется По дымным лужам напрямик. А во дворе — лицом на солнце — Сидит на лавочке старик. Причешет луч его бородку. Закурит дед. Захочет пить. Поднимется. Идет к колодцу — Так, словно учится ходить…

Легче стала ступать нога. Выше — небо, леса, карнизы… Понимаю твои снега. Принимаю твои капризы. За веселым моим селом Я дышу наравне с природой Тридцать первым твоим числом, Как своим тридцать первым годом. …Ты исчез, как дым в синеве. Но бегу «по первым лужам. На весенней сырой траве Твой последний след обнаружить.

Люблю неяркие цвета. Они точней ведут рисунок. Они негромко жить рискуют, Цветам кричащим не чета. Люблю спокойный цвет звезды, В веках сумевший сохраниться, И неба цвет, и цвет воды, Когда меж ними нет границы.