Когда-то жил на белом свете Иван Андреевич Крылов, Работал он в библиотеке И не слыхал об интернете – Тогда таких не знали слов. Да, это был, как говорится, Веселый толстый человек, Любил поесть и полениться… Он не ловил свою жар-птицу, А просто обличал свой век. Так получилось, что за басни Он взялся только в сорок лет И проявил себя, как мастер, России-матушке на счастье – Крылов один, второго нет. И побежали, полетели Из-под крыловского пера Вороны, лисы, птичьи трели Стрекозы, зимние метели И муравьиная гора. Здесь петуха кукушка хвалит В ответ на Пети похвалу, И на слона здесь моська лает, И весь квартет не понимает Фальшивят ноты почему. Сейчас мы этот мир узнаем, С ним познакомимся сейчас, Поймем, что, басни сочиняя И мир звериный обличая, Крылов всегда писал про нас.