Слова сбегаются, как дети на горох, — набит карман и в животах не пусто. А что пенять, так было б на кого! — их подобрали, кажется, в капусте... Не строен беспризорников отряд — на этом и кончается сравненье. Слова – мои, я их люблю подряд, и каждое в отдельности. Раненье — отсутствие единого... В собор вселяет жизнь творенья дух упрямый, чтоб целым, оставаяся собой, войти в неповторимую оправу.