За оконною чащей лесов кристаллических тварная поросль. Знать, уже наготове засов, разделяющий намертво порознь... За окошком курится дымок, заблудившийся, точно в трёх соснах. В самый раз собираться домой до того, как в зимовье не сослан... Снова белка вот-вот принесёт мне на счастье в скорлупке орешек, где и творчество, и ремесло прорастут, может статься... Не грешен не живущий. Смотря за окно, вижу сумерки. Свет на исходе. С этим светом ещё заодно мы вращаемся... Царствует холод.