Метель сровняла всё. Внутри тепло и тихо. Сидеть молчком и ждать, что сбудется, что нет... Что вовсе занесло, уже не воплотится, но что-то наяву увидится точней. Когда яснеет взгляд, живёшь прямей и проще. Москва, совсем как встарь, по грудь погружена в сугробы... Третий Рим не позабыт, не брошен, и русская пурга ещё покружит нас... Не выйти б из снегов, очистивших от порчи! Но где-то метроном отмеривает ход... Пусть будет каждый взгляд очищен и разборчив, и город не падёт, как пал Иерихон. Пока трубит метель, готовь ему подмогу. Молчит вся Божья тварь, попрятавшись в снега, внесённые сюда... Бумага чуть подмокла. И мёрзнут пальцы рук, укрывшихся слегка...