Ноябрь, тридцатое...                          Так кто-то напевал, мне кажется, легко слагая вирши... Поющего не сбило наповал — душа перенасытилась и вышла за дверь земную. Не о чем скорбеть. Никто не умер, коли смерти жало изъято. Над учебником корпеть прошла пора.                    Ты помолись, пожалуй.