Отмериваешь так, что не мало́, не с верхом. Из-под покрова тайн один источник света твой освещает дом. Перебирая строф своих стихи, как гусли, выстраиваешь в строй, не широко, не густо, и собираешь том, с которым и придёшь. Прошу простить за вольность. Покинешь налегке Саратовскую волость, чтоб встать пред Судиёй. Прости тебя Господь! Где неоглядна милость, нет гибели. Всерьёз нам гибель только снилась. А что-то суждено?