Собрала узелок – рукоделье, простая стряпня... Чем богата, несу. Не сгодится, оставь без обиды. Нет и шерсти клока – что возьмёшь на разживу с тряпья моего?! У тебя и без этого хламом забиты сундуки. Мне б прибраться, да сам не велишь. Перелистывать пыль продолжают года друг за другом... Собирала своё – для тебя – узелок не велик, в нём не больше, чем здесь, в подреберье, в мешочке упругом. Сердце бьётся, тук-тук... Грусть и радость по кругу бегут. Чем наполнишь мешок, с тем и едешь, и стали бы спорить?! Всё дремучее лес, перевёлся в лесу Робин Гуд, и уже не плывёшь смельчаком коридором Босфора...