Аравийское солнце в Москве. Свёрнут в точку, ну ладно, в овчинку небосвод... Превращается в сквер каждый куст на ходу не по чину... Третий Рим, где фонтаны с водой акведуковой? Молнии с громом? Здесь от засухи губы сведёт — замолчу, се молчанье не скромно, а винительно – что за напасть? Развяжи же язык мне, прохлада! Я водицу ношу про запас битый срок, и пора бы поладить. Но чему-то нас учит, должно, этот зной, безвоздушие, жажда... И стоянье – тем паче ожог аравийского солнца – не шашни.