Над облаками иван-чая плывут воздушные дома... Июльскую жару венчает макушка лета. И томят пейзажи прошлого, предчувствья далёкого – скончанье лет... Но шепчет на ухо про чудо небесное цветок полей.

Не городские лилии... А тут, во чреве грубого жилища, в заброшенном дворе – в цвету с невинностью своей излишней... А на дворе стоит жарища. Ах, эта поросль, этот миг, продлишься ль ты в жестоком веке? Нагая белизна томит, притягивает взгляд... И веки смежает охлаждённый вечер.