...Где плывёт Сен-Луи по столетьям, но ржавая баржа уплывает вперёд, где в апреле сто лет подают подоспевшую спаржу, за желёзки берёт допотопный шансон (что Монтан? – отправляйся подаль- ше — это зреет нутро) — затаился Paris... без навязчивой фальши самозваных утроб.