Парные молочные дни. Вскипает вода в водоёме. Застопорен тракт, и «дневник» лежит без движения... В доме, что в коме, ни звука, ни глаз, смотрящих в открытое небо... И сколько б ни жали на газ, всё медленно, призрачно, немо. Творящего спрятан ответ от нас, «семерых одолевших», как в сказке... Но чудно отверст путь узкий по краешку лезвий.

Облегчения просит вся тварь с Высоты, не чураясь и малым. Не на шутку крепчает отвар разнотравья июльского. Мамы нет четвёртое лето. В тени тридцать пять. У России забота — тянет лямку. За ленту тяни — развяжи, иль сгорим за забором раскалённых, как уголья, дней — знать, июль обнесён без зазора... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . На небесном открывшемся дне ни следа мирового разора.