Океанский размах! – ты бы точно «его укротил», засыпая в глуши, посреди переделкинской мути... У просевших озёр, отмелевшей реки, у кропил освящённых – живою водою кому-то исцеляют души отмиранье, невидное там, где залейся – воды не убавится в самое пекло... Перебежчика сон, точно обморок, топь, дурнота — к пробужденью не ключ – на листе зарифмованы бегло... Это сон или смерть? Знает Пастырь, но медлит назвать. Не иссякла вода без возврата в последнем колодце. Без движенья лежишь – не поднять – ни вперёд, ни назад. Лишь в закрытых глазах что-то чуть продолжает колоться...