Прихрамывая, припадая, Кривоколенный на ходу... Москва домами пропадает – я Дом родной не нахожу. Не хороша кому чужбина, пусть вместе с нами, под пожар, вдыхает горькое... Что было, того уж нет – поди пошарь... Корабль плывёт. Мелеет море. Всё меньше верных на борту. И азбуки тревожной Морзе уже оскомина во рту... Куда ж нам плыть?! Во дни потопа в ковчеге праотца Сам Бог. Но Ноев наложил потомок на дверь святилища замок. Душа – ковчег. Возьмём по паре всех добрых помыслов – они предтечи будущего. Парус, быть может, выдержит во дни несчастия... Кривоколенный ещё не выпрямлен, не снят с картины мира... Поколенья его причастников не спят...