Быть может, скажут – вот июль, и в нём плоды растут помедленней словечек — вынослива бумага... Паче тем... Не буду, догадаетесь. Кивнём согласно: перегрелся человечек в июле, это правда – по черте проходит еле-еле... Не свалиться не грезит даже. Умничать горазд, и плакать, и рыданием залиться... И думать: «О иулий, что за лица?! Неужто это зреет на горах...» Гора спустилась вниз. Как трудно выше подняться. Поднимаешься – не вышло. А это – перебор иль недобор... И даже если б ты полнеба вышиб, навстречу бы Творцу в пролом не вышел не знающий, где худо и добро. Вот так и я, кропающий без меры, сломаю, проломлю башку – бессмертным не сделаюсь без Бога моего. И всё-таки скажу – меня простите! В июле жарко. Я потом простыну... Всё выровняет времени огонь.