Дождь идёт, на задворки вытесняя тепло... Он уже не затворник — понедельник и вторник льёт – поди же ты плох... Осень дарит печаль — каждый луч на учёте, каждый кустик почат, все под морось учёны и всё больше молчат... Где ж ты, радость-Мисюсь — золотое сеченье? Сколько лет не смеюсь — столько плачу... В сочельник вытру ль слёзы с очей-то?