Вот и съездили на север, вот и вынули из зева заполярный звук. Всё метели да сугробы, да истёрты до сукро́виц губы, что зовут. Потому родни поморской и не знаю, не поморщась, югу присягну. Отогреюсь поначалу золотому под лучами. Солнце пристегну... . . . . . . . . . . . . . . . . . . Вот и съездили... А жизнь-то и кончается, как жито, выбранное в срок. Юг ли, север... Что посеял, на стерне лежит осенней — сколько между строк.