Бутылочного смуглого стекла с подсолнухом так живописна склянка, что прежние тотчас померкли клятвы о лучшем из цветов... Смотрю в упор, не слыша ненавязчивый укор других... Подсолнух мой головкой вертит и радует, как в детстве. Кто не верит, приди в мой дом, по солнечным часам сверяя быль. Ночь сложит по частям обрывки снов, как лист чужого пазла... Не видеть солнца, видимо, опасно. Подсолнух мой послушник света – жёлт его чепец, его восстали листья, поникшие вчера – уже светлеют лица сошедшихся, и продолжает литься целебный свет с цветочным витражом.