Не согреешься впрок, не надышишься сверх диафрагмы. Станет осень худой, станут голые кости греметь наступившей зимы, будут жаркими думы да храмы от огарков свечных, от бессмертного бедных примет в слабом сердце... Здесь осень почти золотая. Здесь согреешься справа, а слева подмёрзнешь вот-вот... Но пробитую брешь непогодой – Христос залатает и однажды опять даст зиме отгремевшей отвод... Где ж ты, вьюга-пурга... Где вы, сердца глубокие раны? Погляжу – удивлюсь. Всё как в лучший творения день. Всё взаправду, и мы. И идём, на ступень покоряя эту лестницу вверх, башмаки понадёжней надев.