Опять пришел мой блудный Муз. Слегка не брит, пиджак чуть-чуть помятый. И мне с порога сразу говорит: «Так, я не понял. Почему ты на диване? Вы посмотрите, нагло разлеглась, Читает книгу, ишь-ты, отдыхает. Чьему ты Музу подло отдалась? Кто без меня тебя тут развлекает?» А я ему: «Глядите, кто явился?! И где же ты болтался, балагур? Ты вроде ж ненадолго удалился, А по итогу целый месяц перекур. Тебя ждала я ровно 30 дней, Моя-то книга ожидает продолженья, Вон у Петровой — Муз как соловей, Про Лейну шепчет каждое мгновенье. А ты? Балбес! Ну, где тебя носило? Ты где болтался? Мятый и не брит. Отсутствие идеи знаешь, как бесило? Не Муз ты у меня, а уличный бандит». Он засмущался, глазки потупил, Поскреб косяк, неловко поклонился. Признав вину, он голову склонил, Витиевато сложно извинился. И я его прощу, куда ж деваться, Какой уж никакой, но свой, родной. Действительно уж, хватит мне валяться, Я снова не одна, мой Муз со мной.