ОСЕНЬ
Когда в сентябрь уходит лето,
Когда дожди уже без гроз,
И нет по-прежнему ответа
Ни на один земной вопрос,
Вдруг понимаешь, как немало
В судьбе назначено одной:
В руке перо, в столе бумага,
И вздох печали за спиной...
ПУТЬ
Мы жили так, как мы умели,
Но вновь пришли "учителя",
Веля похерить, что имели,
И начинать опять с нуля.
Они, конечно, сели в лужу .
И все закончили стрельбой,
Не "перестроив", а разрушив
Страну, родную нам с тобой.
О, времена беды кровавой,
Где мы не предали Державу,
Где мне на слово дали право
И "День", и "Завтра", и народ.
Где красный, белый, левый, правый,
Сплотясь по братскому уставу,
В бой выступали не за славу,
А шли за Родину — вперёд!
НОКТЮРН
Земля мучительно и трудно
Рассталась с летом и теплом.
Они покинули друг друга.
Но мы вдвоем.
Берёза тянет ветви-руки
За улетающим листом.
Они покинули друг друга.
Но мы вдвоём.
Аукнул лес прощальным звуком,
И потерялась песня в нём.
Они покинули друг друга.
Но мы вдвоём.
И стая птиц прощальным звуком
Прошла, где был родимый дом.
Они покинули друг друга.
Но мы вдвоём.
Проклятье осени — разлука.
О, испытанье первым льдом!
Они покинули друг друга.
Но мы вдвоём. Но мы — вдвоём.
МОНОЛОГ ПОГИБШЕГО СЫНА
Я смотрю на тебя, моя мама,
С фотокарточки в нашем дому,
Что не раз ты со стенки снимала,
Прижимая к лицу своему...
Я не плачу в такие минуты —
Быть весёлым фотограф просил.
Но порой у меня почему-то
Не хватает для этого сил.
У кого их, родимая, хватит,
Если столько непрожитых лет
Мы с тобою одни в этой хате.
Где ни внуков, ни правнуков нет.
Мама, мама, не мы в том виною,
Не бывает за теми вины,
Кто выходит сражаться с войною,
Чтобы не было больше войны.
Слышно мне, как дрожат твои руки
И как слёзы твои горячи...
Только знай: вся страна — твои внуки,
Потому что я жизнь им вручил.
Пусть они не увидят ни грамма
Из того, что я видел в бою.
Пусть они берегут тебя, мама,
Как берёг я Отчизну свою.
Целый мир заслоняя собою,
Да стоят они, правдой сильны,
И умеют сражаться с войною,
Чтобы не было больше войны.
РЕКВИЕМ
Приходит день, и по-мужски сурово,
Окинув взглядом землю и года,
Не проронив ни стона и ни слова,
От нас отцы уходят навсегда.
И мы идём под музыку с венками
И плачем на ветру у кумача,
И наливаем горькие стаканы,
И думаем нелестно о врачах.
Что не спасли, хотя была возможность,
Что не смогли — и это в наш-то век,
Что этот возраст — всё-таки не возраст,
Чтоб уходил из жизни человек...
Но в то же время понимаем сами:
Больничная бессильна суета.
Такие жизни прожиты отцами,
Такая ими высота взята..
Такое испытанье им досталось,
Так неотступно встала за спиной
Огромная и тяжкая усталость
От той работы, что зовут войной!
Она не завершилась в сорок пятом,
И даже после штурмов и побед
В душе и в теле каждого солдата
Пожизненно оставила свой след...
И если говорить святую правду —
Не умирают всё-таки отцы,
А самой настоящей смертью храбрых
Поныне погибают — как бойцы!
