Тулово испускает дух в Барвихе, но головы на чешуйчатых шеях тянутся к кремлевским палатам. Шевелятся, мигают глазищами, шипят раздвоенными языками.

Голова “Чубайс” в красной шерсти правит Россией, казнит и милует губернаторов, смещает министров, назначает послов, угождает двум неуемным в наживе женкам, от коих срам и разорение государству. Другая голова — “Черномырдин” — лакает из нефтяного пойла, душит неплатежами заводы, жалобно, по-бабьи, причитает, трусит, пыжится, мечтает о царствии, и там, куда он глянет, пухнут младенцы, падают самолеты, замерзают на северном ветру города. Третья голова — “Лившиц” -ухмыляется, пошучивает, обещает собрать налоги, выдать долги и пенсии, помалкивая при этом, что половину бюджета использовали на переизбрание тулова, а другую половину схарчили ворюгам и мздоимцам, перегнали за рубеж.

Четвертая голова — “Рыбкин” — надувает защечные мешки, сыто рассуждает о мире, о правде и благоденствии, и под это прожорливое журчание боевики в Чечне строят армию, режут иноверцев, готовят удар по безоружной и беззащитной России. Много других голов, больших и малых, трусливых и наглых, смазливых и омерзительных, качаются, свисая меж зубцов и башен с кремлевской стены.

Однако тулова больше нет. На его месте — дыра, пропасть, из которой, как из кратера, поднимается дым народного бунта.

Быть бунту. Не верьте сусальным байкам о “богоносном народе”, о “мудром народном терпении”. Бунт зреет, как красное яблоко. Наливается, как утреннее солнце. И все громче на русской тальянке начинают звучать перламутровые переборы народного бунта.

Ненавидят солдаты, у которых предатели отняли победу, изгнали из Чечни под улюлюканье и свист мерзавцев. Ненавидят офицеры, чьи элитные части по приказу Америки пускают в распыл. Ненавидят ткачихи, заваривающие жмых кипятком. Ненавидят шахтеры, отогревающие на своем теле младенцев. Ненавидят казаки, отданные на откуп абрекам. Ненавидят операторы атомных станций, знающие, как сунуть лом в ядерный кипящий котел. Ненавидят губернаторы, у которых Кремль оттяпал бюджетные деньги. Ненавидят академики, падающие в голодные обмороки. Ненавидят русские бандиты и воры, у которых чужаки отнимают добычу. И эта ненависть под виолончель Ростроповича, под фарфоровые улыбки Вишневской рванет и подымет на дыбы русский континент, брызгая на четыре стороны света магмой и кровью.

Оппозиция, разумная, просвещенная, совестливая, делает все, что возможно. Пытается в Думе обуздать беззаконие. Силится в Совмине одолеть преступников, добивающих производство. Осуждает осатанелых, скупивших телевидение банкиров. Требует расследования государственных преступлений. Продвигает, где может, своих губернаторов. Ездит за рубеж, убеждая НАТО не двигать к Смоленску дивизии. Ходит на митинги, шествия. Собирает под свои знамена писателей, ученых, священников. Требовать от нее больше — бессмысленно. Валить на нее вину за боль, разочарование и тоску — безнравственно. Она, оппозиция, выдержав страшный удар режима, действует по закону добра и разума.

Но сегодня в России вместо этих политологических законов благополучного времени действует иррациональный закон ненависти — разрушительный принцип возмездия, мистика народного бунта. И мы пока не видим того молодца, который протянул бы свою белую большую ладонь, поймал в нее падающее яблоко народного бунта.