В родном Донбассе был на Дне шахтёра. Тепло встречали старые друзья. Вся Украина — ссоры и раздоры, а здесь всегда — единая семья. Тут все, конечно, тоже патриоты, но говорят по-русски в основном. И судят о Москве — "без перевода", и думают порой не так, как кто-то сегодня за Днепром и за бугром. Они — потомки тех, кто шёл когда-то из Белгорода, Курска иль Орла сюда кайлом работать и лопатой, чтоб в Диком поле вишня зацвела…

Родной мой край! Потомственный трудяга, далёкий свет, не меркнущий в судьбе. Какой огонь ты высекал из мрака, какие люди пели о тебе! Один из них сумел своё творенье вложить нам в душу прочно и давно: "Донбасс никто не ставил на колени, и никому поставить не дано!" Я сохраняю в сердце строки эти, горящие, как в топке антрацит, — и слышен мне в немеркнущем завете вопрос, что шлют из прошлого отцы:

"Ну как он там, Донбасс, не сданный нами? Звенят ли песни на семи ветрах, полощется ли в небе наше знамя, горят ли наши звёзды на копрах?" Что им ответить? Что нам, брат, поведать про звёзды и про знамя им сейчас? Ответа нет… Но поиски ответа — да не покинут в этой жизни нас. Пусть в испытаньях веры и терпенья отогревает душу лишь одно: "Донбасс никто не ставил на колени, и никому поставить не дано!"

Держись, Донбасс! Иллюзии проходят, любая суета идёт на слом, но вечен человек труда в природе, и вечна наша память о былом. И с нами та великая Держава, где живы, всем забвеньям вопреки, Стаханова немеркнущая слава, стахановцев ударные полки. И песни — с нами, старые, родные, летящие на крыльях птичьих стай. А если песни живы и доныне — жить и тебе, мой славный отчий край.

Жить и тебе, родная Украина, — не загнанной бандерами в их строй, а в завтрашней гармонии единой с Россией, твоей вечною сестрой; не казачком у натовского босса, что по-фашистски смотрит на славян… Оно ведь и у нас не всё так просто: кто чуть не раб, а кто — вельможный пан. Но если вместе обретём прозренье — любым врагам докажем всё равно, что нас никто не ставил на колени — и никому поставить не дано!