Как — то раз Отец обнаружил в дневнике деревянного человека следующую запись:

Громогласно заявляю:

Я — уёбище.

Со мной что-то не так: я давно понял это, но не могу себе в этом сознаться.

Я никогда не хотел, никогда не страдал этим.

Это происходит помимо моей воли: это разные люди внутри меня заставляют меня делать это. Я расщеплён, и силюсь сойтись воедино.

Я слишком близко вижу смерть в объективе своих перископов.

Отчего так?

Отчего оно зреет как чирей?

Хиреющее одиночество как альтернатива безвременной кончины в автокатастрофе?

Пансион мудачества на развалинах спорой и талантливой юности?

Надо завязывать. Определенно. Иначе действительность выпустит кишки.

Не будет духу применить накопленные с таким старанием силы — и выкинутые в результате за не понюх табаку.

Жизнь ударит в ебло: не зевай!

Мимо едет чудес каравай:

Ну, хватай, принимай, подбирай!

А кто хочет — тому билет в рай.

Билет в рай.