— Слушай, — спросил однажды Кузьму Пантелеймон, когда они вдвоём сидели в чёрном Volvo и курили, наслаждаясь закатом, — а чего ты там говорил про своего сына, что он погиб?

— Ты Корнеплода не тронь: ему жопой рог растворили! — мрачно бормотнул Кузьма, размышляя о странной чете, виденной им в магазине.

Ну и подозрительная парочка. Здоровая баба какая, манекенщица, что ли? Как ебать-то такую, поди изловчись.

И парень с ней чудной. Взгляд у него чудной. Остекленелый какой-то. Так не человек — так ящер смотрит. Или ещё какая-нибудь холоднокровная хуйня типа акулы.

— А я разве трогаю? — Пантелеймон улыбнулся, вспоминая, как разрывались петарды в изрубленной голове Марцыпана; как стреляло мутными струями семя.

Эх, да хуй-лю-лю, хуй-лю-лю, хуй лю-лююшки, эх, да хуй-лю-лю хуй лю-лю.

Хуй лю-лю хуй лю-лю хуй лю-лю!