Серёжа Татищев сидел у массивного похоронного венка и, прикрыв глаза, водил лицом по искусственным веткам. По щекам пробегала приятная щекотка, возбуждавшая мальчика.

— Серёг, ты как, уже определился насчет своей цели? — подошёл к нему флегматичный Боря Гузибет.

— Ещё нет, — пропел в ответ Серёжа, ловя губами лепесток фальшивой розы. — а ты?

— А я — уже. — торжественно заявил Боря, усаживаясь рядом и доставая пакет, — клеем не желаешь разнюхаться?

— Нет, merci beaucoup, — мотнул головой Серёжа, — а что за цель ты себе поставил?

— Цель — весьма конкретная: убить тебя.

— Шутишь?

— Ни капли. Можешь пойти сам посмотреть: там на табло уже первые цели высветили.

— А разве это разрешается? — покорно одуплился Серёжа.

— А почему нет? Ведь если я тебя убью, это не будет являться действием, совершённым ребёнком в противоречие поставленной себе цели.

— А если сделаешь что-либо, что поможет мне выжить — рискуешь оказаться в печке! вот так-то… ну, давай, попробуй. — Сергей встал во весь рост, спустил трусы и вывалил чудовищные гениталии мутанта.

— Не так быстро, малой… до весны время много.

— Что же: я уравняю шансы. Где эта бумажка? — Серёжа порылся в венках, достал фломастер, альбом и опросную карточку, — что ты, кстати, говорил там насчёт клея?

— Насчёт какого клея?

— Так и запишем: моя цель на предстоящий год — убийство Бориса Гузибета.

— Расписаться не забудь, — толкнул его под руку Боря — легко разогнулся и, пританцовывая, исчез в траурном зале.