Я боль уйму. Ладонями стальными до боли сжать холодные виски — кровь не течёт. Она почти остыла; спокойно, сердце. В мире нет тоски — иллюзия. Пусть музыка рыдает — мозг оглушён. А нам ведь жить да жить. Все медяки на паперти раздали, и нечего уж больше положить на жестяное крохотное блюдце, пустое, как разодранный карман. Душой к судьбе не в силах притулиться, от выбора не требуя наград, я не вступаю в круг противоречий. Когда поют другие – я хриплю. Но он со мной, гармонией отмечен, тот чудный мир. И я к нему приду.