– Пойдем искупаемся, что ли, – Жека устало вытер пот со лба. – Все равно в моей берлоге порядок наводить – дело бесполезное. Чем усерднее прибираешься, тем больше бардака вылезает.

Дальний угол единственной комнаты хлипкого старенького щитового домика, когда-то давно без особого усердия вымазанного снаружи салатовым, а внутри розовым, был чуть ли не до потолка завален всяким скарбом, начиная со старых осциллографов, телевизоров, электродвигателей, трансформаторов и заканчивая мотками проволоки, фарфоровыми изоляторами древней конструкции, кусками канифоли, свинцовым припоем и коробками с лампами, диодами и транзисторами. Были в хозяйстве даже лейденская банка, советский бытовой видеомагнитофон «Электроника ВМ-12» и туалетный ершик.

– Неиспользованный! – заметив скабрезную ухмылку Дока, поспешил объявить Жека.

– Ты про видак? – рассмеялся Док. – Вечереет уже. Дует. Вода холодная, замерзнем.

– Так и есть, – согласился Жека, – но ополоснуться после всей этой пылищи не помешает. В душевом баке воды не было, я полчаса назад набрал, не нагрелась еще, дай бог к завтрему поспеет. Давай в лиман.

Дорога оказалась недлинной. По узкой тропинке в сторону морского пляжа, потом под девяносто градусов вправо, метров пятьдесят сквозь заросли камыша в человеческий рост, а сразу после – спокойное водное зеркало с бегущей мелкой рябью. И никакого ветра. Штиль.

– Я вообще тут больше, чем в море, люблю, – довольно ворковал Жека, стягивая с худющих цапельных ног старые брюки с прожженной дыркой на левой ягодице. – Здесь спокойно.

– Только, как я погляжу, мелко очень.

– Так мы за глубиной не гонимся. Заходи, не бойся.

Док приготовился ощутить неприятный холодок, но зря. Вода мелкого лимана оказалась теплой как парное молоко и по-домашнему уютной.

– Хочешь – садись, хочешь – ложись. Шину видишь? – Жека поднял руку, указывая в сторону берега. Там в кустах действительно валялась старая автомобильная покрышка. – Это я принес.

– Зачем?

– Сейчас узнаешь.

Жека поковылял в заросли камыша, выцепил оттуда шину, принес и аккуратно, не подняв брызг, положил ее в воду рядом с Доком.

– Подушка. Чтобы лечь и голову не мочить. Плюхайся давай, – и сам, не дожидаясь, пока Док сядет в неглубокую воду, улегся, опираясь шеей на бортик покрышки. Док лег на спину рядом.

– Уютно здесь. В сотне метров чуть ли не шторм начинается, а тут тихо, – умиротворенно протянул Док.

– И тепло, – добавил Жека. – Как будто нарочно, чтобы мы понимали, что такое уют. Что мы дома.

– Ты это о чем?

– Да о жизни. Вот представь себе. Всего-то в сотне километров над головой – безвоздушное пространство и космический холод. Жизнь как форма существования белковых тел невозможна. Космические корабли бороздят просторы Большого театра. Одни лишь суровые ребята в скафандрах бодро несут свою непростую вахту. А тут у нас – тишь-гладь да божья благодать. Вода тридцать три градуса. Лягушки квохчут. Водомерки олимпийские соревнования устраивают.

Док лежал в теплой спокойной воде. Голова его покоилась на покрышке, кисти рук как-то незаметно оказались зарыты в теплый донный песок. Высоко в небе, словно рабочая пчела, медленно пыхтел слева направо маленький самолетик.

– И вот смотрю я на всё это, – голос Жеки звучал приглушенно, – и понимаю, что неспроста оно так устроено.

– Как?

– Мудро. Очень мудро. Очень-очень. Так устроено, что ты в любой момент можешь остановиться, приглядеться ко всему этому круговороту, ко всей бесконечной суете, и внезапно понять: оно тут неслучайно. Не само оно возникло. Не на пустом месте.

– Так ведь хрен кто остановится, – с сожалением отозвался Док.

– А вот не скажи. Мы же с тобой здесь, – рассмеялся Жека.

– Мы с тобой погоды не делаем.

– Знаешь, что я понял?

Док повернул голову и вопросительно кивнул.

– А понял я, что никто тут погоды-то не делает. Кроме того или тех, кто всё это придумал – с закатами и рассветами, со штилем и ураганами, с солнцем, луной и звездами, с букашками, дикими зверьми и даже с нами, запускающими космические корабли бороздить Большой театр, будь он неладен. И они, те, кто придумал, – они навсегда. А мы с тобой – так, преходящая натура.

– И что?

– А понял я в результате, что всё это, что вокруг нас, нужно беречь. Потому что оно нежное и хрупкое. В нём везде – своя жизнь. Такая, какую мы создать-то не можем. А вот разломать, испоганить, снести, убить – так это за милу душу!

– Слушай, Жека…

– Чего?

– Ты вот вчера говорил, что на энергетический пошел, что твой отец…

– Ну да, отец… Только я не из-за отца пошел.

– А почему?

– Да время было такое. Хотелось чего-то большего. Свершений хотелось. Мы же с тобой почти ровесники. Ты разве не помнишь? Начало семидесятых. Да все мальчишки во дворе космосом бредили! Тогда же чуть ли не каждый месяц новый ракетный запуск, или у нас, или у американцев. Луноход-раз, луноход-два, стыковка «Союза» с «Аполлоном». Помнишь?

Док помнил, как подростком спёр у отца неполную пачку диковинных, никогда до этого не виденных сигарет «Союз – Аполлон». Какой год-то был? Ну да, тысяча девятьсот семьдесят пятый.

– Я в инженеры-энергетики и пошел, чтобы в ближайшем будущем космическую энергию осваивать. Мечта во мне такая жила. Хотел документы в отряд космонавтов подавать. Кто же знал, что всё так обернется.

– Жалеешь? – Док поднялся из воды.

– Конечно. Как не жалеть. Хотя… – Жека ненадолго задумался, – …теперь уже не жалею. Благодаря тебе.

– А я-то тут с какого боку?

– С твоей поддержкой я всё наверстаю. Всё, что пропустил и упустил. Я ведь не безнадежный. Башка-то работала. Откладывала в дальний угол, что надо.

– Это в такой дальний угол, как в хате тут у тебя? – с улыбкой спросил Док.

– Ну да! – смущенно улыбнулся в ответ Жека. – Пригодится еще. Подальше положишь, поближе возьмешь. Ладно, пойдем. А то и вправду скоро замерзнем.

Картошку пекли в костре рядом с домом.

– Пить будешь? – спросил Док.

– Не, не буду.

– Чего так?

– Так я ведь вообще не пью.

Док громко засмеялся.

– Чего ржешь?

– Вообще? Не пьешь?

– Ну да. Вообще.

– А вчера?

– А вчера было за встречу.

– Жень, ты не поверишь, я тоже вообще не пью!

Улыбка искривила тонкие губы Жекиного жабьего лица.

– Ну и дела! Как это мы, два непьющих, вчера-то конкретно выступили!

– Ага! – продолжал смеяться Док. – И на старуху бывает проруха!

– Я хотел пользу обществу приносить, – Жека смотрел мимо Дока, куда-то вдаль. – Не, ты не смейся. На самом деле хотел. Только обществу я с моими хотелками даром оказался не нужен. И с тех пор ситуация еще страшнее стала. Энергия стремительно заканчивается. Потому что все вокруг, не переставая, жрут и айфоны с автомобилями меняют чуть ли не каждую неделю. А где столько энергии взять? Мы выживаем-то ведь всего-навсего по одной причине.

– По какой?

– А по такой, что из семи с лихуем миллиардов хомо сапиенсов шесть, из поколения в поколение, влачат жалкое существование на доллар в день и настоящего доступа к энергетическим ресурсам не имеют. Стелют на ночь себе степь, укрываются пальмовым листом. И если даже четверть этих полупервобытных начнут потреблять столько же энергии, сколько потребляет золотой миллиард, то наступит энергетический коллапс. Это термин такой, приличный. А если говорить нормальным языком – кирдык. Мы в тупике. Атомная энергетика опасная и грязная. Тепловая – менее опасная, но не менее грязная. Гидростанции страшно опасны.

– А эти-то чем не угодили?

– Так убивают живность в реках. Разрушают устойчивые биоценозы. Приводят к обмелению и гибели рек. А нет реки – нет почвы вокруг. Нет почвы – есть пыльная буря. Есть буря – вот и наступает пустыня. Такова цена получаемой на гидростанциях электроэнергии.

– А как же все эти ветряки, приливные станции, солнечные батареи, электромобили, «зеленые» там разные с их экологией? Разве не выход?

– Выход? Выход через вход! Ветряки до́роги, требуют квалифицированной настройки и обслуживания. Приливные станции? Их очень мало, и любой приличный шторм превращает движущиеся элементы конструкций в щепки. Солнечные батареи по определению нуждаются в солнечном свете. Где ты его севернее пятьдесят пятой параллели в нормальных количествах видел? Сплошные облака по триста суток в году. Про электромобили вообще молчу. Мало того что законы физики никто не отменял, и если оно разгоняется до сотни за три с половиной секунды, то и мощности оно потребляет не меньше бензинового двигателя. Но в бензиновом-то энергия производится локально, а тут ее нужно где-то произвести, затем по проводам – заметь, с потерями! – передать, потом, опять же с потерями, аккумуляторы зарядить и потом с потерями же – разрядить на полезную нагрузку. Ну и, вдобавок, когда эти тысячи тонн пальчиковых аккумуляторов начнут массово подыхать, потребуется их утилизация, потому что они слеплены из жутко токсичных материалов! Не декларируемая утилизация на одном заводе для телевизионщиков, а настоящая. А это опять энергия. Вот поэтому-то и получается, что реальный выход всего один.

– Свободная энергия?

– В точку. Но тут мы с тобой ходим по лезвию ножа. Дефицит энергии – инструмент сдерживания тех самых шести миллиардов, кому не повезло. Но тут тоже палка о двух концах.

Да он философ, подумал Док.

– Причем, может, и не о двух, а больше. И тогда это не палка, а объемный многогранник. Вот мы говорим – свободная энергия. Но – «свобода приходит нагая». И что в итоге?

Вопрос Жеки не то чтобы поставил Дока в тупик, но насторожил. У простых вопросов часто бывают непростые ответы.

– Я думаю, Жень, что следствий будет несколько.

– Правильно думаешь. Как минимум два. Прежде всего, людям нельзя давать свободную энергию в руки, потому что они ее недостойны. Знаешь, если индивидууму годами вдалбливать, что он свинья, то рано или поздно он захрюкает. Ну и второе: добыча свободной энергии технологически опасна. Очень опасна. А у нас ведь как? Целые подъезды в домах падают от взрывов газа, потому что умельцы кривыми ручками лезут, куда не следует. А тут ведь не газ. Тут всё серьезнее и страшнее…

Знал бы ты, насколько ты прав! Док смотрел на Жеку, неловко перекидывавшего из руки в руку выуженный из костра пышущий жаром картофельный клубень. Да только ведь есть такие, кому не вдалбливают, а хрюкать они начинают вполне себе самостоятельно.

Лет семь тому Доку довелось быть в Тоскане, в замке старого знакомого, с кем плотно работал в девяностых. Тогда он, правда, жил на Урале и ни о каких тосканских замках слыхом не слыхивал. Приятель встретил Дока прямо у ворот, с час водил по поместью, показывал, рассказывал. Затем отобедали и, расслабленные, уселись у камина – дело было зимой.

– А вот интересно, – спросил хозяин замка, – какие у тебя чувства были до того, как началось?

– Ты что имеешь в виду?

– Ну, всё это. Перестройку, кооперативы, бизнес, частную собственность.

– Да простые у меня чувства были. Я врачом работал. День простоять да ночь продержаться – вот и все мои чувства.

– Не, ну ты как-то коротко. Не может так быть, вот чтобы так просто.

– Ну, если глобально брать… Я хотел пользу людям приносить.

– Принес?

– Принес. Как принес, так и унес.

– А чего так?

– Тараканьи бега заебали.

– Ты о чем? – приятель наконец закончил раскурку сигары и смотрел на Дока если не с нежностью, то уж точно с симпатией.

– Вот прямо о сути твоего вопроса. Я хотел им быть полезным, а попал в мясорубку: или ты играешь по их правилам, или идешь вон, какими бы ни были твои амбиции и твоя амуниция.

– Ну, что выбрал ты, я знаю, – хохотнул собеседник, выпустив облачко сигарного дыма. – Жалеешь?

– О чем?

– О том, что все иначе повернулось.

– Теперь уже нет. Я бы с этими шакалами бок о бок просто бы не выжил. Сожрали бы. Или сам загнулся. Инфаркт, инсульт, да мало ли достойных причин.

– Понятно, – хозяин замка положил сигару в пепельницу и принялся за кьянти. – А вот у меня другая мотивация тогда случилась. Сильная. Настолько, что дух захватывало.

Он сделал паузу.

– Мне денег хотелось. Тупо хотелось денег. Я ведь тогда даже себе представить не мог, что такое деньги. Не лопатник пухлый, не сундук с лавэ под лавкой в избе, а именно деньги. Как сущность, как суть, как категория. Не понимал ни их, ни про них. Только в книжках читал. Начитался всякой умной чуши и захотел. Знаешь, как в анекдоте – так ебаться хочется, аш шкулы шводит. Так вот…

Латифундист замолчал. Было видно, что не с мыслями он собирается, а оценивает – говорить дальше или хватит. Достоин Док услышать то, что он скажет, или нет.

– Я денег хотел. Так хотел, что убить за них мог. Вот если бы кто-то на пути моем встал – убил, не раздумывая.

– Убил?

– Что?..

– Ну ты кого-нибудь убил?

– Нет.

– Ну и слава богу.

Легко осуждать, думал Док. Вот, хотел убить. Мог бы. Но не убил. Может, случай не представился. А может, бравирует. Сколько лет-то уже с тех пор под горку укатилось. Да и кто я такой, чтобы его осуждать? На каком основании? Только лишь потому, что я никого никогда убить не хотел, а вместо этого от смерти спасал? Что я перед деньгами под их дудку никогда не плясал? А достаточна ли причина моего мнимого превосходства? Ладно, этот – миллиардер. Умный и откровенный. А сколько их, примитивных, лишенных всего из поколения в поколение, деградировавших, кто за доллар или за десятку реально убивает и не задумывается! А потом говорят: ну, так получилось, был пьян, не помню. Так почему этого, напротив меня, я должен считать таким же, как те кровожадные твари? Чем он заслужил?

Док смотрел на Жеку, вонзающего редкие плохие зубы в горячую картофелину.

– А знаешь, – Жека принялся за буженину, – мне иногда кажется, что я разгадал суть жизни. Ну, не всей, конечно, но многого.

– Давай, излагай.

– Вот есть всякие там разные религии. И есть такие, что говорят: вот это – грех. Допустишь грех – будешь наказан.

– Ну, правильно. Надо же как-то паству окормлять, – отозвался Док.

– Только вот, думаю я, боги с ангелами и чертями не имеют к этому никакого отношения.

– А кто тогда?

– Всё гораздо проще. Вот представь себе ведро воды.

– Представил.

– Ты стоишь на горочке с ведром, только не на самом верху, а, допустим, на середине. И выливаешь ведро себе под ноги. Что с водой будет?

– Потечет под уклон.

– Не всегда. Есть аномальные зоны, где сила тяжести меняет знак.

– Ну, если я в аномальной зоне, тогда потечет вверх.

– Правильно! И разницы нет никакой! Куда направлен вектор силы, туда и потечет. Вряд ли боги вот каждую секунду, запыхавшись, решают вопрос – куда течь воде. Было при сотворении установлено правило: воде течь по вектору силы тяжести, и точка. И сколько там триллионов лет ни пройди, а вода вот именно так – текла, течет и течь будет.

– И что из этого?

– А из этого то, что вряд ли кто-то какие-то там суды для душ устраивает. Слишком мелкий повод творцам разбираться. Думаю, процесс происходит автоматически. Как в выносном офисе банка в супермаркете, работает обыкновенный скоринг. Только тут не про деньги. Я бы назвал эту систему «система кармических автоматов». Каждому при рождении дается запас прочности – ну, как кредит, с верой в твое будущее. А дальше ты живешь. Делаешь что-то дельное – запас твой увеличивается. Лажаешь, подличаешь – тает твой запас прочности. А когда – всё, приехали, финальные титры пошли, – тут система и выдает окончательную оценку. И результатов у нее всего два: пропуск в следующую жизнь или – разборка на корпускулы, и привет.

– Должен быть еще один вариант, – не согласился Док. – Когда система не понимает, что делать. Отсылка к экспертизе вышестоящими товарищами.

– Ну, может, и так, – поддакнул Жека. – Точно утверждать не могу, ибо не был. А если и был, то ничего не помню. Хотя, скорее всего, нет никаких третьих вариантов. Или «да», или «нет» – помнишь бритву Оккама? Не плоди сущностей без необходимости. Работает? Работает. И нефиг усложнять!

Док вспомнил, как в школу приезжали телевизионщики, снимали какую-то муть, а параллельно отбирали бойких и фотогеничных ребятишек на будущее. Он тогда прошел конкурс и весь девятый и десятый периодически снимался на Центральном телевидении. Суть передачи заключалась в том, что ребят вывозили на встречи с интересными людьми, на места их работы – в вузы, на заводы и фабрики, – а интервью проходили не в студии, а в настоящей рабочей обстановке. Однажды снимали на хлебозаводе. Директор, герой соцтруда – лауреат – депутат с модельной стрижкой, в накрахмаленном отглаженном халате, отвечал на вопросы под прицелом трех камер. Чтобы оживить будущий выпуск, директор предложил детям слепить из теста булочки и засунуть их в печь. Когда выпечка была готова, после съемки всеобщего единения и радости прожектора погасли – эта сцена была последней. Техники стали сматывать кабели, операторы – размонтировать здоровенные, как чемоданы, камеры, а Док подошел к герою, чтобы задать еще один вопрос, на этот раз не для протокола. Но вопрос так и застрял у него в горле. Герой-лауреат-депутат жестом подозвал к себе мастера цеха и вполголоса сказал той:

– Слушай, убери отсюда это говно!

Женщина взяла в каждую руку по подносу с испеченными детьми булочками и рогаликами и куда-то пошла. Док последовал за ней. Пройдя полцеха, она повернула направо, открыла какой-то бак и ссыпала все, что было на подносах, туда.

– А куда это потом? – спросил у нее Док.

– На переработку, – ответила она и махнула рукой в сторону стоявшей в стороне большой гудящей машины.

Док подошел к машине как раз тогда, когда пожилой рабочий вываливал содержимое бака в широкую горловину, где что-то гудело и вращалось. Шум стоял страшный.

– Дядь, а, дядь, – прокричал рабочему на ухо Док, – а что из этого будет?

– Сейчас мельница всё помелет, и в хлеб будут добавлять. В самый дешевый.

– А как же это есть потом можно?

– Да никак, бля, – сплюнул под ноги рабочий. – Хлеб будет мало того что жесткий, так зачерствеет за полдня, если не быстрее.

– А кто ж его ест?

– Да есть кому есть, – скаламбурил мужик. – В больницы отправляют. В тюрьмы. В армию – у солдата-то живот с голоду всегда подтянут, что угодно сожрет. Ну и частный сектор берет, знамо дело…

– Зачем?

– Свиней кормить! Они на этом дерьме вес быстро набирают!

– Эй, Док, ты где?.. – пощелкал пальцами перед его лицом Жека.

– Прости, задумался что-то.

– Так вот, я и говорю. Не хочется на переработку, на корпускулы. Хочу след в жизни оставить и дальше достойно пойти.

Утром Док, вспоминая вчерашний день, сидел на заднем диване такси, уныло преодолевавшего полторы сотни километров от Белосарайки до донецкого вокзала. С тяжелым сердцем оставил он Жеку. Такие, как он, не выживают в этом мире – теряются, проигрывают, пропадают. А ведь они, может, и есть то самое, тот смысл, ради какого вся жизнь вертится. Не латифундисты, не бандиты, не политики, не академики, не гопники – а вот эти, неприспособленные, обманутые и униженные, но чистые душой и помыслами. А с другой стороны, он же сам, чудик, про бритву Оккама вчера и распространялся. Может, правильно, что «украл, выпил, в тюрьму!»? Может, так и надо?! Может, вообще всему миру вокруг пора на переработку, чтобы свиней потом кормить, и нечего с ним больше носиться и цацкаться?! Не добавляло спокойствия длящееся годами молчание Олафа. Раньше лез с поводом и без, чуть ли не каждый день, а теперь – молчок. Кто он? Кто за ним стоит? Чего они от нас хотят? И вообще, кто мы для них? Да и потом – кто сказал, что Олаф на нашей стороне?! Откуда у меня такая уверенность? Может, мы для них просто инструмент. Инструмент для того, чтобы в каком-то смысле расчистить площадку. Уберечь ее от катаклизма. И, может, вовсе не для себя мы ее сберегаем. А для кого тогда?

– Я радио включу? – спросил таксист.

– Да, конечно, – ответил Док.

Над пыльной полуденной донбасской степью взлетел тихий голос Андрея Мисина.

И то правда, подумал Док. Хватит ныть. Соберись, тряпка!