« * * * »
Очарованье слов,
очарованье снов...
Июльский дождь частит
сквозь сумерки и липы.
И в тёплой сырости
дробятся вновь и вновь
о мокрую траву
растерянные всхлипы…
Как медленна дождя дремотная качель –
летящий полусон от выдоха до вдоха…
Я помню о тебе
печаль моих ночей –
но в дом глядит листва
из растворённых окон.
И призрачны в ночи
томления любви,
и призрачны слова,
и ласки губ зовущих.
И в мареве дождя твой лик неуловим…
Нисходят сумерки
в сиреневые кущи...
•
« * * * »
Как долго по августу светлые тени
тянули усталые светлые ночи…
Таинственный мир предосенних растений
в раскрытые окна заглядывал молча.
Предчувствие оклика или вопроса
томительно в тусклой бессоннице тлело…
Казалось – как в детстве, мучительно-просто,
вдруг всё разрешится: рукою несмелой
коснусь я склонённой доверчиво ветви
под шелест внимающих лиственных взглядов –
и в тёмно-бегущие русла деревьев
вольётся моя неизбывная младость.
Казалось, в древесные сумерки сада
допустят меня – и я свыкнусь с игрою,
и будем: кто – тенью, кто – звоном цикады,
а я – хоть луною, хоть ветра струною.
Но осень, готовя пожар, раздувала
свой дальний огонь на холмах недреманных...
И сумерки яблоками наливались,
с ветвей опадая в слепые туманы…
•
« * * * »
Зима истончает цвет,
по белому белым пишет,
струит предвечерний свет
на выбеленные крыши.
И кристаллизован звук
в созвездьях замёрзших веток.
Скольженье незримых рук
над миром рождает ветер.
Покой векового сна,
замедленное движенье…
И смотрится тишина
в небесное отраженье.
•
«Снежный сканер»
Пространство дня, размеченное снежно,
Координат мелькающие точки,
3D-объём свободного эфира –
Транслируется в явь пространство сна.
Сквозь сумерек туманящие фильтры –
Окружья лиц и зыбкие фигуры.
Прошедшее теряется в грядущем,
Грядущее в ушедшее скользит.
Снег – узелки пустотного каркаса,
Снег – перекрестья тишины и света.
За плоскостью стекающая плоскость…
*
Бог формул оцифровывает мир…
•
«Не-Вечерняя»
Это не стихи, не стихи –
Это просто трудно дышать,
В мареве мгновений глухих
Чарами исходит душа.
Это не стихи, не стихи –
Это чащи вещих ветвей,
И над каждой – звёзд балдахин,
И на каждой – сон-соловей.
Это не стихи, не стихи –
Это отшумела страда.
Бродят между строк пастухи
И сзывают звуки в стада…
•
«Casa Пикассо»
Он писал голубей и корриду,
В коридорах толкался – для виду,
Чтоб живым ощутить себя, но –
Мир казался абстрактным кино.
.
Выворачиваясь наизнанку,
Формы цвет изрыгали – в незнанье,
В неоформленность, в зыбкость «нигде»...
День кольцом продевался сквозь день...
.
Бесконечность бродила коровой
По окраине сна обжитого
И мычала в тумане вне слов...
Шла душа, как телёнок – на зов...
•