Знаю и чувствую, что я уже закругляюсь и что должен подводить некий итог своей писанины, а может, и всей моей жизни. По правде, с какой-то пафосной целью я стал вести эти записи. Даже надеялся раскрыть смысл хотя бы моей жизни. Не смог, и до меня, как мне кажется, никто не смог и потом не сможет, ибо жизнь – это очень сложное и непредсказуемое понятие.

А какие-то законы? Они вроде общеизвестны, но каждый человек их понимает по-своему. И это немудрено: появился новый термин – человеческий фактор, что значит – многое зависит от психики и природы человека. И тут ничего удивительного нет, потому что там, где война, там даже незыблемые законы природы подвержены колебаниям и изменениям. Приведу наглядный пример: моя телефонная связь. Бывает так, но это очень редко, что даже в моей хибаре мобильник работает. А бывает так, что мне приходится взбираться на самую вершину ближайшей горы, но и тогда связи нет. Хотя ретранслятор там же, у пограничников, и частота волн и все прочее вроде прежнее, а связь то есть, то нет. Некий парадокс в законах физики – может, влияет состояние атмосферы, то есть природные факторы. Сколько же тогда таких парадоксов в человеческой жизни, когда все зависит от столь изменчивого человеческого фактора? А я пытался смысл жизни понять… Не понял: все изменчиво и противоречиво. Незыблема только – может, в этом и смысл? – семья! У меня лишь одна дочь осталась, и я порою два, а то и три раза за день на высокую гору поднимаюсь, чтобы голос ее услышать, и всегда одно и то же:

– Дада, когда ты приедешь? Прошу, очень прошу.

«На днях», – отвечаю я, и все. Все…

Это парадоксально, но я больше писать не мог, расхотел. Да и о чем писать? Ведь известно, что писать надо лишь тогда, когда не можешь не писать, когда хочется выговориться, хотя бы что-то сообщить и чем-то поделиться. А если можешь не писать, то лучше не пиши! Это лучше для всех. И я знаю, что в Европе я писать не буду. Там жизнь спокойная, монотонная, хорошая, и писать не о чем. Так бы моя рукопись (вот как я о своей писанине!) и оборвалась, как пересохший родник (вот с чем сравнил!) … Однако я еще не уехал, только собрался, как до зари, только-только светало, стук в дверь – мальчик-односельчанин.

– Этой ночью на участкового совершено покушение. Тяжело раненный, он доставлен в городскую больницу.

Чуть позже по местному радио объявили, что в горном районе боевиками совершено покушение на работника милиции. Не раздумывая, я отложил свой выезд на неопределенное время. Сразу же пошел в центр села, там все рассказали. Обычно в горной местности по ночам никто не передвигается – опасно: и боевики, и авиация, и все, что угодно, может случиться. Однако уже в сумерках участковому по рации сообщили, что на одной из проселочных дорог кто-то увидел в кустах пакет – может, фугас. Приказ – проверить и доложить. Участковый поехал – пакет был, в нем бытовой мусор. Так он по рации и доложил, но с него потребовали составить – и немедленно! – положенный в таких случаях письменный рапорт. Все он исполнил и, видя, что уже ночь наступила, хотел в райцентре переночевать, но начальник из города позвонил – рано утром в горы на вертолете прилетает какая-то делегация по строительству школы, надо быть на месте, встречать.

Участковый что-то заподозрил, да и требование странным показалось. Но ехать надо. Машина у него по бокам и по полу обложена бронежилетами, а на сей раз он и на себя надел бронежилет, а на голову каску. В километре от нашего села, прямо у моста через небольшую речку, машина участкового подорвалась на фугасе. Он был ранен в нескольких местах, но бронежилет и каска защитили жизненно важные органы. Ну а в целом, участковому просто повезло – основная взрывная волна угодила лишь в заднюю часть машины, которую вместе с водителем здорово тряхнуло, но не опрокинуло, и мотор не заглох, а главное, сам участковый, как говорится, «стрелянный воробей», ко всему был готов, и тут не растерялся, сумел выжать акселератор газа и на спущенных колесах, просто на дисках, к селу помчался и на ходу успел сообщить по рации своим коллегам о случившемся. Вопреки приказу, сослуживцы участкового на трех машинах тотчас выехали на помощь товарищу. В первую очередь раненого завезли к местному опытному хирургу, и тот сделал все, чтобы уменьшить потерю крови, а потом помчались в город – только там была одна более-менее функционирующая больница. Поместили участкового в реанимацию. У него осколочные ранения обеих ног и правой руки. Но самое опасное – ранение в шею. Как сказали врачи, состояние тяжелое, но стабильное. И мое состояние стало тяжелым, только не стабильным. Я ощущал, что этот удар не только по участковому, моему негласному покровителю, и даже не по мне, – этот удар по последним корням и устоям. А я, получается, испугался и бежать. С другой стороны, Шовда все звонит, одно за другим сообщения присылает. Она уже в курсе, так и пишет: «Следующий теракт будет против тебя, против тех, кто против! Дада, прошу, ради меня выезжай. Пожалей меня. Ты у меня один остался». А я чувствую, что и здесь я один остался. Это не в смысле одиночества, а это – «последний из могикан». Но я не Чингачгук. В принципе, я бессилен. И только теперь понимаю всю роль нашего участкового – все-таки мощная была у меня защита и поддержка. Теперь один: старый, беспомощный. И я все думаю: уеду – трус, не уеду – Шовду жалко, и со мной в три секунды ныне разберутся… Вот уже едут. Я слышу нарастающий шум двигателей. К моему удивлению, это машина пограничников. Те же бравые ребята из охраны, тот же полковник, теперь снова в солнцезащитных очках.

– Какая погода! Вот бы полетать! А я вам, как обещал, шлем привез.

Я примеряю подарок – он мне как раз, и в нем очень удобно.

– Теперь вам будет безопасно, – доволен полковник. – А где дельтаплан?

Я жестом показываю на чердак.

– О! Уже припарковали. Может, и правильно. До весны можно и потерпеть. Сейчас перепады температур, возможна турбулентность. Хотя я прогноз смотрел – в эти дни погода будет отличной… Кстати, супруга по Интернету посмотрела, а ваша дочь действительно восходящая звезда. Она спрашивает, есть ли еще у вас ее записи?

Я тронулся к хибаре, а он вслед:

– И для меня доставайте ваш мед. Куплю. Очень понравился, вкусный. Впрочем, тут иначе и не может быть – такая благодать, такой воздух и вид! Жил бы только здесь.

Я вынес мед в сотах, два диска Шовды – подарок.

– Я бы заплатил… Огромное спасибо, – сказал полковник и, уже направляясь к машине, заметил, – что-то вы сегодня очень грустны… Ах, да, – он остановился, обернулся, – о теракте слышали?..

Я кивнул. А он приблизился ко мне и, как заговорщик, на ухо:

– Вроде завтра день рождения на фазенде вашего начальника. Я еще согласие не дал, думаю. С одной стороны, любопытно – охота, рыбалка, шашлык, уха и все остальное, – он выразительно щелчкнул по горлу – намекнул о спиртном. – Да и с местными поближе познакомиться не мешает. А с другой стороны – не опасно ли?

Я не знаю, что ответить, стою как истукан, а он с напором:

– Боевики, бандиты?

Я достал из кармана свой дежурный блокнот и ручку, отвечаю:

«Об этом не волнуйтесь… Завтра вы у них почетный гость. А в остальные дни – начальник».

– Ха-ха-ха! – засмеялся полковник. – Оригинально, – он по-дружески хлопнул меня по плечу. – А знаете, вы как-то явно отличаетесь от местных даже по типажу. Какая-то мудрость – это понятно, и в то же время какой-то юношеско-бунтарский задор. Вот такими, по крайней мере, из русской классики, я представляю чеченцев… Но типаж, видимо, меняется.

– У-у, – недовольно промычал я.

– Да, сегодня вы не в духе, – постановил полковник и, уже попрощавшись, из машины:

– Звоните или присылайте послание на номер. Я всегда к вашим услугам, – и, глянув на горы, воскликнул, – такой вид! Даже не хочется отсюда уезжать.

Я пошел на край скалы, на мой выступ, сел. Действительно, как можно отсюда уехать? Но если даже не уеду, я теперь последний. Неужели кто-то другой здесь, на земле моего рода, будет жить и даже что-то вроде дома отдыха построит? Печально. Но к этому все идет. И я вспомнил слова пограничника про типаж горца-чеченца… Потом Лермонтова и его знаменитое «Валерик» – умерший. Название почти что обо мне, а текст:

Это двести лет назад Лермонтов назвал императора – «жалкий человек». Сегодня оказалось все иначе: это я, простой смертный – очень жалкий человек. А начальник, тем более император, – это не жалкий человек, это повелитель, потому что вроде бы того дворянства и офицерства нет, но крепостные и только крепостные нужны… А в моем случае – не «один враждует», а с «одним враждуют» – зачем? Что я сделаю? Разве что плюну, либо камень кину и прокляну. В любом случае я, и даже мой взгляд, здесь не нужен, мешаю.

И вновь я слышу нарастающий шум моторов. Но это уже не ко мне, это снизу, по ущелью. На поляну, или фазенду, начальника, внука дяди Гехо прибыло несколько машин – готовятся к торжеству. Видимо, полковник дал согласие, точнее команду, что он прибудет. Все должно быть чинно. А тут мой взгляд сверху, вдруг действительно камень брошу, а еще хуже – полечу над ними, плюну сверху, обгажу?.. Вот опять доносится гул моторов – это точно ко мне. Два джипа, шесть человек, все нездешние. Один – обросший, крепкий молодой человек, весь увешанный оружием, в непонятной униформе – грозно и уверенно подошел ко мне и, без церемоний, заявил:

– Ты ведь собирался уезжать? – он все знает. – Вот и уезжай. Тебе же будет лучше.

– В чем дело? Почему? – жестами спрашиваю я.

– Чтобы не вонял, – отвечает он.

Тогда я достал свой блокнот и пишу: «Вонял» – ваше собственное выражение или кто-то надоумил?».

– Что это такое? – вальяжничает он. – Вообще-то, я не умею читать и писать, и не хочу – жить проще.

– У-у! – замычал я.

– Эй, – окликнул он одного из своих, – иди сюда, читай его каракули.

Тот тихо мои записи читает. А обросший свое:

– Неважно. Проваливай. Тем более ты уже собрался, и дочка ждет. Как говорится, меньше народу – больше кислороду.

«Я тебе мешаю?»

– Хм, посмел бы ты мне мешать! Давай, быстрее, – и еще очень грубое слово добавил.

Я пишу: «Я тебе в деды гожусь… У себя дома со старшими ты так же разговариваешь?»

Он заметно смутился, покраснел, чуть опустил голову:

– Я на службе, и обязан выполнить приказ, – уже несколько иным тоном выдал, и чуть погодя добавил, – пойми – и тебе, и твоей дочери, и всем так будет лучше.

«Вы всех и все прослушиваете?» – написал я.

– Лично я – нет. Но время такое. Борьба с терроризмом.

«Я террорист?»

– Ну, нарушений много… Кстати, где дельтаплан? Приказано поломать и в пропасть.

– У-у! – невольно вырвалось из моего катетера.

Почему-то не все меня так убивает, даже приказ покинуть свой дом, а вот только это – мой дельтаплан (не как летное средство, а как символ полета, моей возможности подняться в небо). Мне стало жутко невыносимо… Вот обожгла боль в груди, грянул шум в голове, и ноги от усталости не держат, словно пресс сверху давит. «Завтра уеду, дельтаплан не тронь», – пишу я.

– Сегодня уедешь, ты и сам так хотел. А дельтаплан – приказ.

«Хорошо. Сегодня… Но дельтаплан оставь».

– Приказ!

«Чей приказ?»

– Командира.

«А если бы он приказал убить меня?»

– Служба, – он уже не смотрит на меня.

«За деньги или по духу?» – читает мои записи чтец.

– Перестань читать! Приказ. Эй! – еще двоих он подозвал взмахом руки, приказал:

– На чердак! И дельтаплан в пропасть!

Я быстро написал: «Тогда и я брошусь туда». Чтец прочитал, но не озвучивает. Тогда я написал: «Вы хоть чеченцы или только язык выучили?». Это чтец громко прочел. Все уставились на меня, тогда чтец прочитал и мою угрозу – «брошусь».

– От этого что угодно можно ожидать… Ладно. Дельтаплан и так никто не увидит, и летать на нем никто не будет, дураков здесь больше не останется. А ты собирайся, мы до поста отвезем.

Я-то уже собрался. Накануне всех своих коней односельчанам раздарил, а вот пчелок – нет, присмотреть поручил, а более хозяйства нет, лишь хибару для порядка запер. В центре нашего села попросил остановить, попрощаться. Зашел к нашей самой старой жительнице – ей за сто лет, она не ходит, но взгляд и ум ясные, и она мне говорит:

– Раньше нас русские выгоняли. А теперь свои своих? Продались. Теперь все за деньги, а людского, тем более человеческого, – нет… Но ты не переживай. Поезжай с Богом. Дочку и внука увидишь. Перезимуй там, а Бог даст, здесь народ образумится – не такое видали. Буду жива – увидимся. А ты еще очень молодой – не горюй. Главное, будь всегда и везде благородным горцем, чеченцем! Тогда и горы тебя всегда вспомнят, примут, вознесут!

Меня довезли до блокпоста, который отделяет наш горный район от равнины, и объявили:

– Впредь за этот блокпост вам въезд запрещен.

– Почему? – развел я руками.

– Вы нарушили порядок – летали… Мы к вам проявили снисходительность. Благодарите.

Я поблагодарил – за то, что они сами поймали мне здесь же попутку до Грозного. И когда я уже уселся, в машину заглянул чтец:

– Ваша, прости. Скоро выборы. Наш, молодой, будет Президентом, и тогда… а сейчас, прости, – захлопнул он дверь.

В Грозный я прибыл под вечер. Первым делом купил на завтра, на утро, билет до Москвы, обрадовал sms-кой Шовду и поехал в больницу к участковому. Как заведено у чеченцев, у больницы круглые сутки дежурят его родственники и друзья. Он в реанимации, и его состояние хуже. Рана на шее серьезная, задет какой-то нерв, и он не приходит в сознание. Я переночевал у знакомых. Рано утром поехал в аэропорт, зарегистрировался и уже был в накопителе перед посадкой, как меня позвали обратно в зал – сестра участкового, вся красная, встревоженная:

– Не могла не сказать – брат пришел в себя, тебя зовет… Но ты улетай, Шовда ждет. Ей привет… Врачи сказали – теперь поправится.

Она меня отговаривала, но я, не раздумывая, помчался в больницу. Меня пустили в реанимацию, доктор разрешил всего на пару минут. Участковый весь перебинтован, не узнать. А меня он узнал. Здоровой левой рукой схватил мою руку. Оказывается, теперь и он говорить не может. Жестом показал. Я подал свой блокнот и ручку. Он коряво вывел: «Тайник. Оружие».

«Какой тайник?» – быстро написал я.

«Твой».

«Сын показал?»

«Я выследил».

Я потрясен, всем потрясен. А он показал, надо, мол, перевернуть листок, и написал: «Хочешь – улетай. Но лучше летать! Тебя ведь зовут Стигал!». Больше он писать не мог; закрылись глаза, выпала ручка. Меня попросили выйти.

Мой маршрут однозначно теперь изменен. Меня бы и односельчане довезли, но их жаль подставлять. И я не хочу, чтобы кто-либо знал. Думал – на такси, но пугает блокпост. Можно было, не доезжая до блокпоста, из такси выйти и обойти заслон пешком. Но это риск – мины. И тут меня просто осенило: я попросил у одного нашего односельчанина-тракториста телефон – врял ли он на прослушке – и написал sms полковнику: «Это Стигал. Специально иной номер. Сможете помочь?».

«Чем?» – пишет он.

«Из Грозного до дома доехать».

«У вас нет денег?»

«Деньги есть, блокпост на пути», – как есть, пишу я.

После некоторой паузы полковник ответил: «Понял. Ваше расположение?».

«9-ая горбольница».

«Ждите минут 25».

Я стал с нетерпением ожидать, а тут вновь sms от полковника: «На поляну приедете? Я здесь».

«Конечно, нет».

«И правильно. Тоска. Тупость. Пьянь… Про деньги… Я уезжаю с гулянья. Что еще нужно?».

«Нет. Огромное спасибо!»

А он почему-то ответил: «Счастливого полета! У вас и имя красивое и обязывающее: Стигал – Небо – Полет!».

По номерам и внешнему виду я сразу же определил «уазик» пограничников. Вся машина затонирована, никого не видно, я сходу открыл заднюю дверь и сел. Впереди двое военных. Они поздоровались и сами указали маршрут. Я в ответ промычал. Скорость впечатляла. Ни на одном блокпосту даже не остановили. Ровно три часа пути, и я всю дорогу рассчитывал план своих действий. Мы проехали центр нашего села. Но до моей хибары я не доехал, попросил довезти до последнего подъема, у поворота остановить. Иначе могли прямо с поляны эту машину увидеть и, конечно, услышать. Хотя последнее навряд ли – по всему ущелью рев какой-то дешевой попсы. Мне кажется, полковник специально уехал с поляны и с какой-либо вершины, может, наблюдает за мной. Но это меня уже не интересует, и он не помешает, лишь бы нукеры внучка меня не засекли. Первым делом я зашел в хибару – надо было взять штык-нож, чтобы плиты раздвинуть. После этого я полез вверх по склону. Солнце уже садится, прямо в спину светит: жарко, весь вспотел. Себя корю – как я снова не догадался хотя бы из любопытства свой тайник проверить? Знаю – это память о сыне, он здесь часто бывал – больно. Но сейчас час расплаты настал. Сразу видно, что не я и не мой сын здесь были последними. Очень все неряшливо, и пройдись кто здесь – сразу бы обратил внимание. Правда, сейчас это даже к лучшему: быстро я валун отодвинул, заглянул – вот оно! Мое оружие! Оружие возмездия!

И бросил участковый все здесь не как положено – не в смазке, без целлофана и мешковины. Но это сейчас во благо – время терять не надо. Я не стал брать прибор ночного видения с батареей – тяжело, и даже глушитель не взял. Зато взял весь боезаряд – как в сына стреляли, весь в ход пущу. А солнце не остановить, вот-вот опустится до одной из вершин, я же лишь спустился к хибаре. До моей «лежки» идти – времени в обрез, да и риск, могут заметить. А от дома стрелять – далеко, но я ведь пристреливался. Без глушителя можно, и я так жажду, уже готов – прямо из дома, чуть приоткрыл окно. Но вижу не все. Что-то ранее не учел, а сейчас – поздно. И тут вспомнил о чердаке. Позиция выше, и гораздо лучше все видно. Но так стрелять нельзя – у меня лишь один шанс, а руки от пота мокрые, дрожат, сердце колотится, дыхание все собьет. Я знаю, что надо успокоиться, осмотреться, все привести в порядок и пока просто наблюдать. Я лиц не различаю, зато полная картина передо мной, почти всю поляну вижу. Вроде я в порядке, и руки тщательно вытер какой-то брошенной здесь мешковиной. И, наконец-то, оптику навел, навел долгожданный прицел на его рожу, но его башка пьяная все вертится, и он сам туда-сюда мечется – орет, то хохочет, то танцует. А тут он и вовсе под навесом исчез – появился, вновь исчез. Нервы мои – на взводе, расстояние – предельное, солнце вот-вот сядет, а тогда температура резко спадет, и начнется ветер. На такой дистанции скорость пули под конец ослабнет, и ветер ее с курса собьет. Я все это понимаю, боюсь нечаянно на курок нажать, а надо. Хочу! Должен! Столько мечтал! И вдруг вся поляна в пьяном восторге словно взорвалась. Долгий сигнал, подъезжает машина. Все бросились навстречу, мой внучок во главе. А из машины выходят три девушки – красавицы. Всех трех он поочередно обнимает, в щечки целует. Я четко вижу расплывшуюся в довольстве его морду, и прямо жажду нажать курок, но нельзя – на таком расстоянии цель должна быть статична. Это без сомнения, и я еле-еле сдерживаюсь. А там женщины, всякое может быть, вдруг вовсе в вагончике уединятся… Однако мне повезло. Ведь должно же и мне когда-нибудь повезти!? Это мой любимый внучок – я по губам понял – дал команду музыку убрать. А следом я уже слышу его сытый, пьяный, командный клич:

– Все к столу!

Он во главе. В его руках огромный бокал. Услужливый нукер, кажется, тот, что меня «выселял», до краев наливает коньяк. Я даже название вижу – «Хеннеси». Бокал поднимается. Он тост говорит. Что говорит, я не слышу, и не надо. Главное – на застывшую цель я убийственный крестик навел. От движения его скул тонкая мембрана виска легкими волнами колеблется – как маячок для моей пули. Ну, теперь как положено: глубокий вдох, дыхание затаить, очень плавно палец согнуть… Не смог, как и в тот раз, не смог, ствол опустил. Не могу я в дядю Гехо стрелять. Это он. Точно он. Его бородатый профиль. После этого выстрела меня убьют. Предстану я перед дядей Гехо. Что я ему скажу? Отомстил. Подонком оказался твой внук… А он действительно подонок.

А что я своему сыну скажу?

Я вновь быстро оптику навел. Вновь четкий портрет, профиль. Тост продолжается, но мне кажется, что это дядя Гехо мне говорит:

– Их-то, молодых, купили, подставили, обманули, развели – они стали врагами. Но ты ведь взрослый и мудрый, а тоже за оружие… Вот этого от тебя ждали и хотели? Стреляй!

Опустилась моя винтовка – руки вновь дрожат. Я весь в поту. В моих висках барабанный пульс, и они вот-вот изнутри лопнут, горячая кровь фонтаном оросит мой трусливый мозг. Инсульт – вот мой печальный конец на чердаке под торжество новых хозяев. И в подтверждении этого – громогласный возглас внучка! Даже горы эхом сотряслись, даже перепонки в ушах сжались. А гости и нукеры внучка его клич хором поддержали – тоже заорали, завизжали, и горное эхо в такт им писклявым стоном по ущелью понеслось. Даже горы – я ведь слышу, понимаю их – надо мной плачут, а может, даже насмехаются:

– Выродился славный род!? Другие здесь жить должны?!

– У-у! Нет! – замычал я. Вскочил. А руки дрожат, скользкие, усталые. Тут я вспомнил про дельтаплан. Сообразил сделать из него опору. Сам на колено встал. Быстро оптику навел. Теперь я нажму во что бы то ни стало, нажму… А картина иная: та и не та. Вновь профиль дяди Гехо: его родное лицо, оно все более и более вздымается, а впритык с этим лицом – грязный, волосатый, большой кулак жадно сжимает фужер. Вот мой враг! Вот этой рукой, пальцем этой правой руки в моего сына пули пускал… Я быстро вздохнул, затаил дыхание и, плавно, но неотвратимо нажимая на курок, взял цель прямо между кулаком и лицом – они слиты, пусть пуля сама решит, выберет…

Мощный щелчок. От резкого удара в плечо я аж отлетел, на мгновение потерял реальность. И наступила тишина, только сухое эхо выстрела с вольным удовольствием по горам витает. Я вновь прильнул к оптике. Я ведь об этом мечтал! Большой стол, и все на нем перевернуто. Все попадали или разбежались. А в центре поляны корчится от боли на траве одинокий внучок. Попал прямо в кисть, вся раздроблена, висит. И теперь я вижу истинный образ – маска дяди Гехо коньяком смылась, а на этой страдающей и испуганной роже кровь внучка из царапин от разбитого фужера. Цель поражена! Я спокойно мог, и может, должен был добивать, по крайней мере, на радостях просто выпустить заряд, хотя бы как салют! Отстоял свои горы! Но я не хотел, не хотел больше стрелять, не хотел, чтобы более по этим горам эхо выстрелов носилось. Прямо с чердака я со всей силой и радостью бросил в ущелье оружие. Следом быстро спустил во двор свой дельтаплан. Вспомнил про подаренный шлем. Но зачем мне лишний вес? Да и мысль, как вся жизнь, должна быть свободной. И зачем мне деньги в кармане – тоже лишний груз, смерть бесплатна!

Я разбежался и бросился навстречу солнцу, теплый, родной, благодатый ветерок подхватил меня, понес, вознес. И когда я пролетал над поляной, я напоследок глянул вниз и сразу понял смысл жизни – под конец не ползать, а в мечтах взлетать. И я летел! Все выше, выше, и я понял еще, что прекрасен и красив не только мой край, но и весь Кавказ, весь мир и все мое небо… И это небо всегда ясно. Под небом места много всем, и я, теперь в нем растворяясь, хочу напомнить вам: – зачем?