и снова путь на тот постылый свет
меня нигде на самом деле нет
и только дети расставляют сети
на сказку-сон на тятю-мертвеца
на вышел на кон на кусок свинца
который в легких оседает смертью
и все плывет и между ребер вниз
уходит боль и вроде обернись —
ее застанешь вовсе неприкрытой
случайный труп, вокруг него – толпа
а ты как будто встал под водопад
и весь под ним рассохся, как корыто
и весь куда-то вышел хоть куда
и вместо чуда пресная вода
чуть плещется наполненная сетью
в которой спит непойманный мертвец
что между ребер поместился весь
как сложенное вдесятеро сердце