и снова путь на тот постылый свет меня нигде на самом деле нет и только дети расставляют сети на сказку-сон на тятю-мертвеца на вышел на кон на кусок свинца который в легких оседает смертью и все плывет и между ребер вниз уходит боль и вроде обернись — ее застанешь вовсе неприкрытой случайный труп, вокруг него – толпа а ты как будто встал под водопад и весь под ним рассохся, как корыто и весь куда-то вышел хоть куда и вместо чуда пресная вода чуть плещется наполненная сетью в которой спит непойманный мертвец что между ребер поместился весь как сложенное вдесятеро сердце