красота остается совсем одна и клянет себя дотемна что вот, дескать, румяна была, да на тебе: вышла, вишь, не годна и сидит у окна холодна, бледна, ни жива сидит, ни жена. а вокруг расцветает ее весна и после еще одна. так сидит она, как война страшна, корешок на пути зерна. словно снегом, болью занесена или льдом полна и не видит мира, что в ней до дна и хранит ее имена, и не знает, что расцветет весна, и с нею – еще одна.