Два всадника, неспешно рысящие по звездной мостовой. У одного, кутающегося в черный плащ, из под которого проблескивает иногда ясной лазурью кольчуга, приторочен к седлу огромный двуручный клинок с витой рукоятью. У другого, разодетого в костюм совершенно немыслимой расцветки, бликует в свете звезд вычурная шпага.

— Рин, ты точно уверен, что знаешь, как выйти к ним с Дороги?

— А то!

— Говоришь, их там с полсотни?

— Ага.

— Hу, это не серьезно.

— Конечно! — самоуверенно бормочет Бог. — Я только забыл сказать. Их там полсотни, потому что больше не помещается. А еще там есть проход, из которого, когда мы выбьем этих, полезут следующие. И вот сколько их там я понятия не имею.

— Ур-род! — с болью в голосе произносит беловолосый. И добавляет что-то на страшноватом рычащем наречии.

— Один-один. — удовлетворенно констатирует его спутник.