Возвращаться в Россию. На запах. Как в холодную грязную воду. Оглядываясь на запад, кланятися восходу. На сухом бережку шарить сачком – где рыба?! К нимбу тянуть башку, кувыркаясь с обрыва. Возвращаться – пёс с ней, не хочется, да и не надо. В страну белых степей, где листва ледяная, где зима клонит в сон с августа до июля, где в каждом шкафу Гапон, в каждой петле Иуда. Возвращаться – к чему? К бездне, в которой сгину. К порванному черновику, к перевранному гимну. Пробуя кровь на вкус, петь меж серпом и млатом про нерушимый союз морды с салатом. Не вернусь, решено! Лица везде чужие. Ливнем сквозь решето, ветром на все четыре. Как сквозь землю Итиль, в омут Китеж – спасайте-ка! … Ладно. Пора идти. Заканчивается посадка.