В неотвязном мне видится сне, Как отец мой идет по войне, Оступаясь, на землю валясь, Утыкаясь в дорожную грязь, Но опять поднимая себя, С гимнастерки ее отскребя. Он идет, как заклятый, по ней, Хоть ему с каждым шагом страшней, Ведь кругом только смерть и война, Остальное все тонет дыму, И сквозь дым тот победа видна Только мне. Но едва ли ему.