Жизни прожитой по ходу В суматохе мелких дел К человеческому роду Я заметно охладел. Человек, увы, не птица, Не даны ему крыла, В чем мы можем убедиться, Прыгнув на пол со стола. Ладно б только не могли бы Мы по воздуху летать, Но и в море, словно рыбы, Не умеем обитать. Ибо там мы без скафандра Смерть найдем себе на дне. И гореть, как саламандра, Нам не нравится в огне. Потому что в этом мире, Грош которому цена, Из стихий числом четыре Нам подходит лишь одна. Да и с той, как ни обидно, Скоро сверзимся стези. А других пока не видно В непосредственной близи.