Люблю я городских поэтов, Ну что поделаешь со мной. Пусть дикой удали в них нету, Пусть нет раздольности степной, Пусть нету стати в них былинной, Пусть попран дедовский завет, Пусть пересохла пуповина, Пусть нет корней, пусть стержня нет. Зато они в разгаре пьянки Не рвут трехрядку на куски И в нос не тычут вам портянки, Как символ веры и тоски.